Mãe acima de tudo

O local é um simples posto de saúde, em sua sala de paredes desbotadas a maca e a escrivaninha disposta na frente da janela dominam a cena. Sentada está uma senhora portando um jaleco branco de meia idade, com beleza maternal e que expressava grande sensibilidade. Ela é respeitada por seu profissionalismo, capacidade e acima de tudo por sua boa vontade em fazer o melhor para amenizar a dor daqueles flagelados, que perfilavam esperando por seus cuidados. Alguns, com o retorno marcado, traziam-na lembranças simples como panos de prato decorados ou frutas da estação. Organizava-se entre uma consulta e outra quando a enfermeira bateu na porta e entrou sem esperar por uma resposta como mandam os bons costumes. Esta a informou de que uma paciente passava mal na espera, e trouxeram-na imediatamente a sua sala. De início percebeu que a enfermeira não havia seguido o procedimento. A médica examinou-a e constatou que a paciente havia passado mal devido ao excesso de calor, mas tinha uma ficha clínica muito complicada que acusava sua epilepsia. Receitou-lhe os medicamentos adequados ao tratamento, e ao estender a receita ao marido da combalida paciente escutou dele que duvidava da capacidade dos remédios, uma vez que acreditava que tudo aquilo que a mulher passava era simplesmente coisa do diabo e devia ter sua razão de ser. Após um suspiro a médica os explicou pacientemente da necessidade de medicação constante rigorosamente seguida conforme o prescrito.
Lembrava-se sempre daqueles rostos sofridos e de suas tristes histórias. Sabia pela sua experiência que provavelmente o marido não a compraria os remédios indicados. Ao fim do expediente, saiu do posto e ascendeu um cigarro. Deixou tudo aquilo ali para o dia seguinte e foi buscar seus filhos na escola.

Fugaz

Resplandece sobre nós o brilho
De um alvo novo ser
Se o passado é o que somos,
Seres incompletos.

Brilha sobre nós a idéia
De uma constante evolução,
De um Homem que incendeia
Seus campos de plantação.

E quando esse brilho se vai
Fica o espelho,
De uma mortalidade não tardia,
E de um saber que nos aflige

A realidade nua e crua
Revira seu estômago
Com os campos flamejantes
E os gritos na escuridão.

Sem o brilho fica o peso
De mais um dia que se vai
E na trilha da ampulheta,
Pouco se faz essencial.