"O diabo, no meio do redemoinho"

Trovoada

2012-01-06T11:46:00.000-08:00

...e assim, através de um dos mais graves sons da natureza, Thor disse para a humanidade (daquele espaço restrito):
– Atenham-se à sua insignificância!

Beyond a Smile

2011-12-05T16:53:00.000-08:00

When she looked at me and smiled,
Oh she doesn’t even had to smile
I was already taken
… but the smile… was like blossom

When she looked at me and smiled,
There was no pain at all
I realized I had no words
She’s so… much more than beautiful

What could I’ve done
if I saw no lighthouse
and there were no stars in the dark night
I just wanted to feel the thrill

In an one and only way she touched me deep(ly)
The world stopped and I could see through her eyes
Where an unfulfilled love story relies
but when I came back from the trip

Just to make you stay
At that moment you were long gone
So I can’t stop thinking of you
When you looked at me and smiled.

João Ninguém

2011-11-03T16:14:00.000-07:00

Em um apartamento aleatório, localizado em uma cidade qualquer um indivíduo que acaba de testemunhar o término do horário comercial se banha normalmente, como o faz todos os dias. A mecânica do banho é a mesma, começa pelo cabelo e depois se ensaboa de cima para baixo. Enquanto lavava os pés, sentiu uma pressão no peito, uma dificuldade pra respirar, uma tontura. A dor no peito se intensificou e expandiu para o corpo todo, perdera a força e seu corpo sucumbiu à gravidade lentamente até tocar o solo por completo e ficar estendido com a água do chuveiro que caía por cima. O óbito ficou sem laudo por alguns dias, até que o odor da biodegradação tomasse conta do corredor de seu andar ao ponto de incomodar os outros moradores.

O Partido

2011-10-04T22:31:00.000-07:00

Alguns dias depois...
Em uma casa de detenção não muito longe dali, um presidiário entra na cela mofada e diz para seu companheiro:
- Aqui mano, o papo reto! Na responsa irmão, a idéia que chegou do movimento é que sua mina tá saindo com um playboy.
Sua feição facial se alterou e acendeu um cigarro. Pegou uma caneta e escreveu em um papel amassado:
- Eu sei que você anda saindo com um Zé povinho aí. To te esperando.
Ao receber o recado ela sabia de imediato que não seria prudente recusar o convite. Na semana seguinte, após a visita íntima saiu do presídio com seu cabelo raspado.

Zé Povinho

2011-09-05T16:21:00.000-07:00

Pegou o carro de seu amigo e foi em direção a sua parte preferida da cidade: o subúrbio. Estacionou o carro velho em frente a um bar, virou a pé em uma rua, e alguns lances de escada acima já estava em frente a um barraco estreito de alvenaria muito bem arrumado de três andares. Bateu palmas e ela apareceu sorrindo com o filho pequeno no colo. Pegaram o carro e foram em uma lanchonete. Pediu um x-tudo e uma cerveja, ela o acompanhou. Todos satisfeitos, eles deram uma volta de carro pela orla da praia e voltaram ao barraco. Ela colocou o garoto para dormir e saíram novamente. Embrenhou o carro em uma rua de terra e parou em frente a uma construção abandonada coberta de plantas. O carro era conhecido, ele também. O rapaz logo apareceu, pegou o dinheiro e deixou os papelotes. Ela lhe fez um sinal negativo com a cabeça, mas estava calor e ele tinha vontade. Uma vontade que não sumiria mesmo se estivesse frio. O carro saiu com certa dificuldade da rua de terra e logo em seguida estavam na via pavimentada na entrada de um motel. Ele era atencioso, bem apessoado e ela se sentia segura em sua compania. O corpo e a pele morena dela o acometiam de um desejo incontrolável. Fizeram amor apaixonado por horas, e em seguida ele a deixaria em casa antes do amanhecer. Antes que ela pudesse sair do carro, ele segurou seu braço firme e perguntou: você ainda prefere ficar com aquele maloqueiro do partido do que comigo que te levo em festas de boy? Ela o beijou e saiu do carro sem dizer nada.

Anos 2000

2011-08-04T18:09:00.000-07:00

No Novo Mundo, os canais dos povos pré-colombianos viraram esgoto...‏

Olhos de Lua Cheia

2011-07-04T09:45:00.000-07:00

Muito queria
Poder soprar as palavras
Para que o vento as carregasse
Até o pé do seu ouvido

Mas palavras não alcançam
Seu reluzente âmago
Como gostaria que o fizessem
Um pobre mortal

Se tanto quanto ao vento
Vou e volto, sem alento
Aturdido permaneço
No reino das palavras

Porém meu coração
Sem artifícios dispara
Me carrega ao seu encontro
e nada mais

Se não posso dizer
O indescritível
Irei ao seu encontro
No planeta dos gestos em verdade

Sem subterfúgios
Exploro o ambiente inóspito
Em busca de uma flor
Que me rendesse seu sorriso

Sem temor e de súbito
Fiquei vencido, exilado em seu planeta
Pois me há despido por completo
Da minha pesada armadura

Você não me deve nada
Pelo contrário, devo a ti minha liberdade
Já que o palpitar sob minha pele
Rompeu até o metal vazio

Jamais pediria que se atirasse ao léu
Baseada nos fatos em preto e branco
Peço apenas uma chance
Se não for tarde demais

Me dê a sua mão
Quando, e se achar necessário
Não passe uma vida imaginando como poderia ter sido
Pular sem medir a altura do tombo

Não há nada nesse mundo
Comparável
A mergulhar fundo
No oceano de seus olhos

Homem ao Rum

2011-06-21T18:59:00.002-07:00

Talvez tenha sido Napoleão Bonaparte um dos personagens ocidentais mais lúdicos encenados nessa grande peça chamada história. O poder e os deslumbramentos humanos a cerca dessa figura podem ser observados sendo que até Karl Marx escreveria sobre seu 18 Brumário, e também no fato de que a presença do imperador francês nos manicômios e sanatórios pós-modernos é algo de praxe e de regra. Em 1799, o “golpe branco” liderado pela alta burguesia e o exército franceses conferiram a este que era o general com mais prestígio no país o cargo de Chefe de Estado frente à instabilidade da época do Diretório. Neste ano em que seria promulgada a Constituição do Ano VIII, Napoleão regressara à França – antes de ser empossado – com o sentimento penoso de ter sido testemunha ocular da estrondosa vitória da marinha real britânica na batalha do Nilo comandada pelo almirante Horácio Nelson. Contudo, ao se empossar imperador tirando a coroa das mãos do Papa durante a cerimônia, Napoleão ainda causaria muita instabilidade ao sistema do Antigo Regime. Neste momento em que a alta burguesia buscava consolidar seu projeto na França após a revolução era visível o crescente atrito com os britânicos em contexto sistêmico de disputas capitalistas.
O almirante britânico talvez tenha sido o maior rival de Napoleão no âmbito militar. Seu antagonista que havia derrotado a frota francesa detentora de um poder de fogo superior na baía de Abukir velejava não apenas em prol da coroa e da pátria, mas defendia subjetivamente também os ideais liberais como os estabelecidos na Magna Carta ou no Bill of Rights. Ao descobrir os navios franceses na baía de Abukir em 1798, Nelson haveria – como na batalha do Cabo de São Vicente – dito: Amanhã, por esta altura, ou terei ganho a honra ou a catedral de Westminster. Na virada do século, ambos já rumavam a seus destinos. O futuro almitante defendeu a rainha dos mares, a qual um dia não muito distante haveria de dizer:
– Venham até mim, pois lhes comprarei de tudo. Assim irei também até vós, a vender-lhes tudo. Ofereço-vos abertamente meu pulsante coração, e pelas artérias do mundo circularão libras, uma vez que a pólvora carregada em meus navios sozinha não seria suficiente para clamar o grito: padrão ouro e constitucionalismo. Apresento-vos a minha Pax cujo esplendor ofusca os não-civilizados. Mortais, eu vos alerto, a primavera dos povos não é senão inverno infrutífero tal qual o canto das sereias. A interdependência e as vantagens comparativas a todos beneficiarão, pois governar não é para todos. Eu mesma serei minimizada, para o bem futuro da riqueza das nações. Clamo por vós, oh destemidos homens livres, e ofereço nada menos que a encarnação desses axiomas supremos, algo que transcende o metafísico e além da simples coerção; algo que mudará os rumos da história para sempre.
A destreza dessa rede acumulativa finalmente acabaria por afinar os acordes do grande violino ao redor do globo, e sob o toque de sua magna ópera os sorrisos dos homens jamais seriam os mesmos. Os homens livres seriam apenas pouco mais que força de trabalho e súditos do Leviatã. Ambos patriotas, Nelson e Bonaparte, figuraram não apenas como estrategistas militares inovadores e decisivos, cada um a sua maneira e em espaços físicos distintos, mas também como grandes inspiradores de seus homens. Se o almirante ficara conhecido pelo “toque de Nelson”, ao general se atribuía a habilidade de alcançar a alma daqueles que lutavam a seu lado.
Mediante esse contexto de disputas, a paz de Amiens provou-se pouco duradoura. No ano em que as hostilidades eram retomadas, Napoleão coroado, Nelson era elevado a comandante das tropas britânicas no Mediterrâneo. Os anseios franceses se voltavam cada vez mais para a possibilidade de controlar o Canal da Mancha, que por sua vez esbarrava na poderosa marinha real britânica. Os franceses buscaram confundir seu adversário com a finalidade de concentrar seus navios na região evitando que os britanicos fizessem o mesmo. Esse movimento acabou acarretando a Batalha de Trafalgar, nome cuja designação árabe significa cabo do oeste. Este conflito entre a marinha francesa e espanhola, que contava com maior quantidade de navios, contra a britânica ocorreu no ano de 1805 na costa atlântica espanhola, na região do Cabo de Trafalgar, próximo a Gibraltar. Com uma manobra audaciosa a esquadra britânica em desvantagem numérica acabou vitoriosa sem ter um navio afundado, destruindo cerca de dois terços da frota adversária e capturando seu comandante Villeneuve. Contudo, Nelson fora atingido pelo bombardeio adversário e não resistiu.
Se por um lado os franceses não alcançaram seu anseio e ainda perderam o controle do mediterrâneo, os britânicos perderam seu lendário comandante. Contudo, o cadáver de Nelson, que já contava com a lembrança de um olho moribundo e um braço amputado oriundo de combates anteriores, não poderia ser tratado como o dos demais mortais que eram atirados ao mar. Como nenhum dos marinheiros fora capaz de ordenar ou executar o ato de praxe, resouveu-se que o corpo do almirante seria levado até as terras de sua pátria-mãe. A maneira encontrada pelos marujos de conservar o defunto foi a de guardá-lo junto ao que carregavam de mais precioso. Assim, o de cujus foi submerso em um dos vários tonéis de rum que o navio carregava. Esse produto tão apreciado pelos marinheiros era de vital importância ao bem estar coletivo da tripulação. Contudo, as perseguições aos seus inimigos e o longo tempo distante de um ancoradouro reduziram significantemente a quantidade da bebida armazenada nos navios, a ponto que, antes que a esquadra chegasse ao Reino Unido, tornou-se inevitável o consumo de parte do tonel de rum no qual se encontrava o cadáver de Nelson. Segundo algumas líguas perpetuaram pelo tempo, esse ocorrido acabou criando um jargão na marinha que seria carregado para boa parte do globo: beber até o morto.
Nelson, assim como tantos outros havia ganhado a ambos, a eternidade e a sepultura, e fora enterrado com glórias de Estado. A sua morte na Batalha de Trafalgar imortalizou suas entranhas na Coluna de Nelson disposta na Praça Trafalgar em Londres. Conjunturas e homens tecem a história, mas a história por sua vez não reconhece a todos, apenas a poucos; aos quais são conferidos homenagens à suas designações e carcaças mundanas. Assim monumentos e estátuas se expalham pelas cidades, servindo de anteparo aos desenvergonhados ratos voadores e seus dejetos.

Se Meu Opala Falasse

2011-05-05T17:30:00.000-07:00

Comprou um Opala 1978. A lataria estava impecável, já a mecânica nem tanto. Fizera uma boa compra e, portanto, havia guardado algum dinheiro a mais. Resolveu mudar a suspensão, retificar e turbinar o motor, colocar freio a disco nas quatro rodas, trocou as pedaleiras e comprou os melhores pneus aro 18. Escolheu a roda a dedo, e com alguns meses de trabalho a charanga estava pronta. Saia pela cidade à noite com os faróis apagados e as janelas abertas na maior velocidade que conseguia controlar o carro sob a luz da Lua. Era como um cavalo arredio que guardava um ímpeto selvagem. Aquilo lhe propiciava uma satisfação incomensurável e o vento que entrava pela janela tinha o sublime gosto da liberdade. Decidiu apimentá-lo com nitroglicerina e satisfazer ainda mais seu ego e anseios. O combustível do mundo não seria suficiente para aqueles canecos vorazes, contanto que algo parasse o homem ou a máquina. O destino lhe sorriu dizendo que sua hora não havia chegado, mas a ordem não o perdoou e o peso da mão de ferro arrefeceu a libertinagem. A coerção abocanhou-o pela jugular. Havia aprendido que esse desejo selvagem e passional de viver um pouco da liberdade não passava de uma tolice juvenil que não seria tolerada. O belo ronco do motor silenciava no pátio da polícia ante o eco vazio do modus vivendi, e a tolice não se revelaria fugaz o suficiente para deixar de corroê-lo por dentro.

G-8 Homens e Nenhum Segredo

2011-04-04T07:56:00.000-07:00

As folhas compostas em fila indiana se moviam com sincronia e pareciam abrir um rasgo verde no chão. A chuva havia cessado, e as saúvas cortavam e carregavam ordenadamente as folhas do pé de jasmim. Não muito longe dali, um Ipê roxo esbanjava suas cores e dominava o horizonte. Na via expressa mais próxima um ônibus se destacava do silêncio matinal pelo ronco e hálito de seu motor diesel, e ao passar, apenas uma sacola de plástico ficou pairando despretensiosamente no ar seguindo os caminhos do vento.
Já em lugares mais distantes dali, os índices do mercado se depreciavam ainda mais, as conjunturas atuais e uma enorme catástrofe natural continham o ímpeto dos investidores, tão ou mais vorazes que as saúvas, mas nem tão organizados. Contudo, a cotação do barril tipo Brent mantinha sua escalada de preços impulsionada por levantes em países produtores e a perspectiva de redução de oferta.
Em outro lugar, espacialmente distante, mas moralmente próximo alguns homens de preto tomavam decisões regadas a licor pesado e charutos cubanos. Assim como Golias podia se divertir esmagando aldeias, tudo parece ser uma questão de perspectiva. Se no mundo fora dos números, axiomas são sempre contestáveis, tudo passa a poder se elevar ao patamar da não generalização e da livre interpretação. Mas como afirmou um dos maiores escritores russos, se um Deus não existe então tudo é permitido. E se a ordem confere privilégios a alguns esvair-se em caos sempre vai colidir com uma teia de interesses.
Assim como alguns homens decidiram relegar almas à anarquia absoluta imposta pelo fio da foice local, que não foi esquecida pelo tempo e pelos corpos dos sobreviventes, os axiomas clamariam pela ordem, anos depois nesse mesmo continente. Contraditoriamente, os valores e o custo da falta de estabilidade iriam apoiar até o direito a subversão interna. Riscos são calculáveis, e danos colaterais previsíveis. Mas tudo em prol de afinar os acordes do grande violino. Felizmente para os tomadores de decisão, poucos meses depois apenas alguns se lembrarão do ocorrido, os que sofreram com os danos colaterais assim como os poucos que se atentaram aos paranóicos.
A luz da Lua pode ter engolido os homens e regado seus corações, até o eixo da Terra pode ter mudado e deixado todas as pessoas que conheço o suficiente para poder afirmar, ensandecidas, mas sempre existiram velhos preceitos – aguardando secretamente por serem desmistificados. E as formigas, por esse tempo, já haviam carregado todas as folhas do jasmim: futuros seres dominantes.

Da paixão das ruas sujas ao choro do bairro burguês

2011-03-03T09:54:00.000-08:00

Quando as nuvens aparecem sobre o micro
E a cidade se esvai no macro
Nada mais faz sentido sob a Lua serena.
Por que tudo tem que ser normal?

Eu me disfarço,
Eu me desfaço
Da alegria pueril
Que protesta contra mim

Eu me disfarço,
Eu me desfaço
Andando por ruas vazias
Onde jamais lanças teu olhar

Ruas escuras e sujas
Cheias de sentido
Do olfato ao tato
Dos dejetos do sistema

Eu me desfaço,
Eu me disfarço
Do super-herói ao vilão
E não acerto na dose

Eu me desfaço,
Eu me disfarço
Como um bêbado pairando morto
Sem resposta pra dar a rua

A pétala do bem-me-quer
Com voz amena me disse
Que podes fugir de mim,
Mas algo maior nos liga

Eu me disfarço,
Eu me disfarço
Perante a moça do olhar incógnito
Que jamais ousaria chorar por mim

Eu me desfaço,
Eu me desfaço
Sob esse algo que se estende além do Aleph
Pelo universo, e maior que a nossa existência.

Apenas isso, e mais nada...

2011-02-02T11:05:00.000-08:00

Depois de séculos seguindo os mesmos preceitos básicos daquilo que nós ocidentais chamamos de civilização – guiados por padrões, estigmas e canaletas que não nos deixam sair da linha – parecemos ainda não ter aprendido lição básica e imprescindível: a amar. Nas festas de máscaras da realeza, a plenitude se encontra distante... Nas interfaces da modernidade, as linguagens são diversas, mas não proferem o óbvio: nós não sabemos nem por onde vamos. O esplendor de um sentimento, geralmente domado por artifícios sociais, se expressa em hiatos, apertado entre a realidade dos aventureiros e seu mundo lúdico. Vamos jogar. Não vamos jogar. Vamos sim amar, na simplicidade sublime que tal ato exige, assim como fomos feitos para tal. Como animais perdidos, em busca de abrigo, que não detém nem o ontem ou o amanhã. Como o gesto espontâneo mais belo expresso por um sapiens. Como uma ação natural do âmago do ser e mais nada, vamos amar.
Se o bater do meu coração já te disse tudo, o que mais precisa ser ouvido? Vamos a amar...

Besteirol político em um churrasco de gato

2011-01-04T05:14:00.000-08:00

Talvez realmente a democracia seja uma forma burocrática de organização social a fim de se proteger as minorias da maioria. Porém a minoria em meu país não é elencada por critério humano-social, mas sim o econômico classicista o qual se manifesta preponderantemente através dos custos da representatividade e da alarmante corrupção que atravanca as engrenagens do Leviatã. Talvez a democracia burguesa da livre iniciativa que preze o desenvolvimento material em detrimento do humano nos Estados Unidos seja um reflexo social. Mas será que devemos apenas aguardar o profético dia do reflexo social em que o governo em teoria do povo seja realmente direcionado em prol do próprio povo? Contudo, na Indoamérica pouco é fruto da terra. Nossa democracia jamais será popular e fielmente representativa enquanto o Congresso Nacional não encerrar seu expediente semanal sendo celebrado nos churrascos das lajes dispostas em nossos grandes centros urbanos ao som da preferência regional.

Eu te devo uma boa parte do que mais gosto em mim

2010-12-08T08:46:00.000-08:00

Não é por medo senão
Por instinto,
Que meu amor por ti escolhe
Poupar-te de minha agonia.

Sei de sua força e amor que
Suportar-me-ia, mas não posso
Ver-te em sofreguidão.

Queria teu toque e olhar de
Ternura.
Junto a mim como
Água e sal.

Na descendente do ser respiro
Dilacerado, agradecendo-te de peito aberto
Por muito mais do que tudo.

Não apenas me hás
Tornado um algo melhor
Como ensinado o caminho do amor:
Me aberto pro mundo.

A dor da separação reside na pessoa maravilhosa que és
Impossível de não ser amada.
Mas o impossível é inexplicável.

Ser decaído mal amante
Sente agora a brisa,
Que sopra pelo tempo...

Não foi apenas um sonho

2010-11-04T18:32:00.001-07:00

Era inevitável: a brisa do resplandecer de mais um dia já trazia a sua mente aquela figura tão desejada e a seu coração a lembrança de um vazio a ser preenchido. Não que tivesse alguma vez saído do seu pensamento, pois ela o acompanhava até nos poucos sonhos de que ele se lembrava. Não conseguiu parar de pensar naquele sorriso, como desejava senti-la e enxergar sua alma através daqueles olhos amáveis e sonhadores. Sua ausência judia de seu ser. O impulso não era apenas desejo, precisava continuar sonhando. Sabiam no fundo de seus seres que este sentimento era recíproco, mas não sabiam como lidar com ele. Tantas outorgas da sociedade os condicionavam e os comprimia a solidão. Pensava como seria tocar seu corpo, sentir seu cheiro, beijar sua boca, amá-la e sentir seu amor; magia. O leão dentro deles não estava ali para ser domado. Descobriram juntos que mereciam ser amados e se amar, e não podiam relegar tal sentimento a pó, queriam viver aquele momento a qualquer custo. Afinal, não havia de ser caro o preço a ser pago quando duas almas desamparadas com tamanha paixão se encontram imersas em volúpia e perdidas na escuridão. Não foi algo deliberado nem planejado. Esqueceram-se das complicações daquele ato, as velas foram abaixadas e assim o mar os carregou rumo ao imprevisto. Mas era como se já houvessem vivido esta história, tendo a nítida consciência de todos os finais possíveis, mas a diferença é que agora iriam se dar uma chance, aquela que culmina em um momento inesquecível, capaz de afastar as cinzentas nuvens que bloqueavam os raios do sol. O desconforto inicial foi superado de forma tão breve que tomou lugar apenas em um sorriso um pouco constrangido. As armaduras foram retiradas e as mascaras caíram. Cumprimentaram-se, conversavam, se divertiam, riam, bebiam, fumavam e finalmente se amavam até o último suspiro. Amavam-se de uma forma tão inusitada, ao mesmo tempo ardente e carinhosa. O casal esqueceram que havia mundo. Aquele ato impensado e tão ansiado podia lhes demonstrar que todo o resto é amargor, mas não poderia passar como uma página em branco em suas histórias, estas linhas tinham de ser escritas com lágrimas de um amor mal resolvido digno das grandes tragédias. Mesmo sem saber se estariam juntos novamente por ao menos mais uma vez, o que lhes trouxe satisfação foi o fato de ter cada um aproveitado e obtido aquilo que gostaria para o momento, e isso fazia a mágica da lembrança. Sempre se vive sendo surpreendido pelo inusitado, através da busca pelas grandes respostas, que se aprende muito com as pequenas coisas. Queria estar, como esteve, dentro dela, e senti-la por inteiro, entende-la. Dessa vez, correu uma lágrima ao acordar, poderia tocar sua pele e sentir seu cheiro, não era apenas um sonho. Ao vê-la dormindo profundamente descobriu o quão real e salvador poderia ser aquele toque de carinho. Restava apenas saber o que ela pensava além daquela madrugada entre seus lençóis.

O Clamor dos Indigentes

2010-10-07T17:46:00.000-07:00

Nós também temos alma
Os ateus, agnósticos e descrentes
Como os lumpen e os lazarentos
Defenestrados no passeio.

Não a da ordem doutrinária
Do rebanho religião
A alma do que somos
Bate um só coração

Daqueles seres que se fizeram
Fortes demais para chorar
Mãos calejadas
Seres embrutecidos

O acúmulo material
Que cristaliza tantas almas
Engrenagens desumanas
Arreios humanos

Fortes demais para provar
O saber salgado de suas lágrimas
A égide áurea do progresso
Não lhes confere ao menos tempo pra chorar

Na pujança colorida
Impressa sob a 2° classe do labor
De um filme preto e branco
Das formigas operárias

A massa insalubre
Sem vida e sem cor
Sugada alma dos relógios
Tem também o seu clamor

Não tardará a hora
Do manifesto dos incautos
Dos despossuídos e desalmados
Armados do saber

Diferenças sedutoras
Aprendizado infinito
Alma pouca, alma quebrada
Somos todos os mesmos filhos.

Filosofia Barata de Hum Pagão

2010-09-08T14:23:00.000-07:00

Tanto a vida como um mero mortal me parecem inadjetiváveis. Pernicioso e inabalável me parece o tempo, que espreita e se revela sempre sem hora marcada. Cada grão de areia que sucumbe ao tempo dentro da ampulheta me assusta, e eu que achava não ter medo de nada. A morte realmente não se mostra tão assustadora quanto o trajeto até alcançá-la. Ela sempre irá sorrir para nós com candura. Ainda somos jovens, temos todo tempo do mundo... É exatamente isso, o que fazer com todo esse tempo. Seria o que seremos algo próximo ao que desejamos? Desejar é preciso. As expectativas não são cruéis ou vãs, cruel e vão é a nossa mente não se adaptar ao tempo, e as respostas que podemos dar em cada instante a suas perguntas. Desventuras e moinhos de vento clamam pela eternidade. Enquanto desejo algo que faça valer até a morte, e que traga beleza ao viver. O tic-tac recorda que a produção não está pronta, o nosso não é o mesmo tempo do relógio: angústia. Indivíduo é sinônimo de ser humano, e todos querem brilhar solos em céu nublado pelos seus próprios motivos: não é problema seu! O conflito entre a unidade e o todo. Mas tudo parece tão bem engendrado, engrenagem que toca engrenagem articulando a trama do destino, mantendo-se a custa de sorrisos e movida à combustão de lágrimas. O Leviatã, o moral e os cultos nos atormentam até quando estamos sonhando. Pensamos no passado e no futuro mal vivendo o presente. A marcha é sempre algo ditado e constante, enquanto a caminhada é livre. Podemos não ser o que pretendemos, transparecemos ou ocultamos. Somos sim o que pensamos, difícil é encontrar essência no emaranhado de pensamentos ou respostas no torpor das ruas. De qualquer forma não consigo parar de pensar que um instante ainda me parece muito pouco pra aproveitar e muito pra perder.

Gerações Distintas

2010-08-02T19:10:00.000-07:00

Tinha em seu pai um excelente exemplo de conduta moral e um ótimo provedor, mas apesar de todo respeito se desentendiam com freqüência. Eram muito parecidos por fora e tão diferentes por dentro. Com um olhar típico daqueles que sabem pouco da vida, o filho perguntou à sua mãe por que seu pai era tão fechado a ponto de que isso algumas vezes atrapalhasse o diálogo entre eles. A mãe lhe respondeu brevemente com ternura e com toda sua sabedoria dizendo que ela e seu marido fizeram parte de uma geração muito reprimida política e socialmente. Olhando para ela como se houvesse entendido todo o alcance do que dissera, ele mal imaginava como os seres humanos poderiam ser tão diferentes com uma porcentagem de dessemelhança tão pequena entre eles.

Pronomes Errados

2010-07-05T15:28:00.000-07:00

Te quero junto a mim
Preciso de ti junto a mim
Com seu sorriso e olhar
Cheios de poesia

Nunca pedir-lhe-ei nada
Nem nunca o farei
Pois sei do fardo que é para ti
Me olhar sem poder entender

Te dito havia eu
Querer poder me entender
Simplesmente, para sentir a brisa
Da vida que passa

Te cubro sob o vapor
Das lágrimas quentes
Ebuli meus monstros cantantes
Da serenata ao luar

Te quero junto a mim
Nunca pedir-lhe-ei nada
A não ser seu amor
Incondicional, que me traz de volta.

Um Príncipe Protestante no Brasil

2010-06-07T12:41:00.000-07:00

No ano de 1578, durante a batalha de Alcacer-Quibir no norte da África, dom Sebastião desaparece. O único herdeiro ao trono português, o já combalido cardeal dom Henrique falece dois anos depois gerando uma crise de dinastia no reino de Portugal. Com o respaldo da burguesia mercantil local que garantiu a manutenção da nação portuguesa com o Juramento de Tomar, Felipe II de Espanha é aclamado como Felipe I de Portugal. O período compreendido entre 1580 até 1640 e conhecido por união Ibérica teve diversas conseqüências na América portuguesa, entre elas a invasão dos territórios por nações inimigas dos Habsburgos. Por problemas de intolerância religiosa os países baixos que haviam se separado do Império Habsburgo invadiu o nordeste açucareiro primeiro em Salvador e depois em Recife. Após o embargo do açúcar, com recursos privados e respaldo estatal, a Western Indian Company financia a conquista de terras portuguesas que perdurou de 1630 a 1637 e se estendida do que é hoje o estado de Sergipe até o Maranhão. Esse período é denominado na historiografia nacional de Nordeste Holandês e se estendeu até 1654. A WIC encarregou o então conde Maurício de Nassau de administrar os domínios conquistados. Ordenou-se então a produção de açúcar através da concessão de crédito via Banco de Amsterdã para os engenhos e viabilizou o comércio após a guerra civil. Instituiu a liberdade religiosa para apaziguar tanto católicos quanto protestantes, e dominou entrepostos em Angola para garantir o fornecimento de escravos, pois muitos haviam fugido (especialmente para quilombos no interior) durante a conquista. Implementou reformas urbanas, artísticas e cientificas sob um alto custo. Nassau, que era um excelente estrategista militar, construiu fortes e trouxe novos armamentos. Um belo dia, um carregamento diferente chegou a Pernambuco, com um armamento até então pouco conhecido e de grande poder de fogo. A engenharia de madeira capaz de catapultar objetos de grande peso precisava ser testada. Instalada na fortaleza de Recife, o conde buscou meios para fazê-lo sem que se gerassem suspeitas. De forma não muito discreta catapultou uma vaca, que passou voando por cima de boa parte da cidade e intrigou os moradores. Dias seguintes aprovou-se decreto que proibia o vôo de bovinos, e os moradores preponderantemente católicos provavelmente pensaram ser este um presságio divino que os advertia contra a pacífica convivência com os dominadores protestantes considerados hereges e usurários.

O presente é uma questão de perspectiva

2010-05-03T12:24:00.000-07:00

O imbróglio estava desfeito. Havia ganhado um carro de presente dos seus pais. Seria uma comodidade incrível, mas se incomodava com o custo extra disso tudo. Porém era um presente sincero e ficou muito contente com ele. Colocou um chaveiro de seu gosto junto à chave de seu mais novo presente. Gostava de andar de carro vendo a cidade à noite. De dia era tudo diferente. Aquele clima o estressava. Começou a se irritar com algumas coisas que eram novas para ele, e então percebeu que a perspectiva que tinha como pedestre era de certa forma diferente da sua como motorista. Seus risos foram abafados pelo volume alto do som.

Águas de Março

2010-04-05T17:26:00.000-07:00

Esperava pelo elevador que se aproximava lentamente, que como o habitual, era justamente aquele que se encontrava no piso mais distante do térreo. Gotas de suor brotavam incontrolavelmente de sua testa enquanto ouvia “Águas de Março” em seu aparelho de som portátil. Viu que uma senhora desconhecida se aproximava e a desejou bom dia. Esta respondeu prontamente:
- Bom dia! Nossa que calor, não é mesmo? Se bem que com esse vento todo e pelo céu parece que vai chover ainda mais esses dias.
- Nossa, tomara que sim. O calor está insuportável e está seco demais, que caia o céu pra dar ao menos uma amenizada.
- A chuva ajuda um pouco mesmo a baixar a temperatura, mas espero que não venha acabando com tudo.
- Se bem que ainda sim prefiro um clima mais ameno, tudo a este calor.
- Mas que não seja muito forte, pois como nós sabemos, a chuva pode tirar o pouco que muita gente pobre tem. Chegou o meu andar, até mais ver meu filho.
Ficou pensando que realmente pior do que perder tudo para a chuva seria apenas receber a notificação do aumento de 30% no ITPU durante toda essa calamidade urbana.

Mãe acima de tudo

2010-03-01T09:06:00.000-08:00

O local é um simples posto de saúde, em sua sala de paredes desbotadas a maca e a escrivaninha disposta na frente da janela dominam a cena. Sentada está uma senhora portando um jaleco branco de meia idade, com beleza maternal e que expressava grande sensibilidade. Ela é respeitada por seu profissionalismo, capacidade e acima de tudo por sua boa vontade em fazer o melhor para amenizar a dor daqueles flagelados, que perfilavam esperando por seus cuidados. Alguns, com o retorno marcado, traziam-na lembranças simples como panos de prato decorados ou frutas da estação. Organizava-se entre uma consulta e outra quando a enfermeira bateu na porta e entrou sem esperar por uma resposta como mandam os bons costumes. Esta a informou de que uma paciente passava mal na espera, e trouxeram-na imediatamente a sua sala. De início percebeu que a enfermeira não havia seguido o procedimento. A médica examinou-a e constatou que a paciente havia passado mal devido ao excesso de calor, mas tinha uma ficha clínica muito complicada que acusava sua epilepsia. Receitou-lhe os medicamentos adequados ao tratamento, e ao estender a receita ao marido da combalida paciente escutou dele que duvidava da capacidade dos remédios, uma vez que acreditava que tudo aquilo que a mulher passava era simplesmente coisa do diabo e devia ter sua razão de ser. Após um suspiro a médica os explicou pacientemente da necessidade de medicação constante rigorosamente seguida conforme o prescrito.
Lembrava-se sempre daqueles rostos sofridos e de suas tristes histórias. Sabia pela sua experiência que provavelmente o marido não a compraria os remédios indicados. Ao fim do expediente, saiu do posto e ascendeu um cigarro. Deixou tudo aquilo ali para o dia seguinte e foi buscar seus filhos na escola.

Fugaz

2010-02-15T12:24:00.000-08:00

Resplandece sobre nós o brilho
De um alvo novo ser
Se o passado é o que somos,
Seres incompletos.

Brilha sobre nós a idéia
De uma constante evolução,
De um Homem que incendeia
Seus campos de plantação.

E quando esse brilho se vai
Fica o espelho,
De uma mortalidade não tardia,
E de um saber que nos aflige

A realidade nua e crua
Revira seu estômago
Com os campos flamejantes
E os gritos na escuridão.

Sem o brilho fica o peso
De mais um dia que se vai
E na trilha da ampulheta,
Pouco se faz essencial.

Ceia

2010-01-04T05:52:00.000-08:00

Dezembro 25, 2008 by José Saramago

Há muitos anos, nada menos que em 1993, escrevi nos “Cadernos de Lanzarote” umas quantas palavras que fizeram as delícias de alguns teólogos desta parte da Ibéria, especialmente Juan José Tamayo, que desde aí, generosamente, me deu a sua amizade. Foram elas: “Deus é o silêncio do universo, e o homem o grito que dá sentido a esse silêncio”. Reconheça-se que a ideia não está mal formulada, com o seu “quantum satis” de poesia, a sua intenção levemente provocadora e o subentendido de que os ateus são muito capazes de aventurar-se pelos escabrosos caminhos da teologia, ainda que a mais elementar. Nestes dias em que se celebra o nascimento do Cristo, outra ideia me acudiu, talvez mais provocadora ainda, direi mesmo que revolucionária, e que em pouquíssimas palavras se enuncia. Ei-las. Se é verdade que Jesus, na última ceia, disse aos discípulos, referindo-se ao pão e ao vinho que estavam sobre a mesa: “Este é o meu corpo, este é o meu sangue”, então não será ilegítimo concluir que as inumeráveis ceias, as pantugruélicas comezainas, as empaturradelas homéricas com que milhões e milhões de estômagos têm de haver-se para iludir os perigos de uma congestão fatal, não serão mais que a multitudinária cópia, ao mesmo tempo efectiva e simbólica, da última ceia: os crentes alimentam-se do seu deus, devoram-no, digerem-no, eliminam-no, até ao próximo natal, até à próxima ceia, ao ritual de uma fome material e mística sempre insatisfeita. A ver agora que dizem os teólogos.

Publicado em O Caderno de Saramago

À Luz de um Bolero

2009-12-21T17:41:00.000-08:00

- Vô, como é ser casado? Você e a vó são felizes?
- Ah garoto, as pessoas agem por motivos diferentes. Alguns se casam por costume, outros por interesse, amor ou ainda por medo de ficarem sós. Na minha época era muito diferente de como as coisas são hoje... Eu e sua avó já nos conhecíamos, mas naquela noite ao som daquele bolero, ela estava simplesmente deslumbrante. No dia seguinte a levei ao teatro. Ficou ao meu lado durante todas as dificuldades e eu a suportava com respeito e carinho. Sempre a amei de mais. Criamos nossos filhos. Mas também existem momentos quando seus sonhos de aventuras vão escoando pelo ralo, crescem as responsabilidades e você não consegue nem ao menos ter um minuto tranqüilo como gostaria.
- Mas então, é uma coisa boa ou ruim ser casado?
- Não quer dizer que é bom ou ruim, é uma convenção. Tem certas coisas nessa vida, meu filho, que não precisam ser ditas, elas falam por si próprias. O companheirismo, a amizade o carinho é algo que se der certo é maravilhoso. Mas mesmo assim sempre tenho a impressão de que é preciso escolher entre o indivíduo e o casal, e por isso renunciar. Todos nós temos dúvidas (ao fundo, o pequeno rádio de fita tocava Quizás, quizás, quizás). E independentemente da sua escolha de ouvi-los ou não, nessa vida sempre vão tocar diferentes boleros pela noite.

Aos que realmente fazem a diferença

2009-12-07T05:47:00.000-08:00

Obrigado.

O Sabor da Morte

2009-11-23T07:45:00.000-08:00

Conversaram sobre a vida e seus amores, regados ao ceticismo de um e ao idealismo da outra. Quando os pratos chegaram, ele lhe perguntou imediatamente:
- Você não come mais carne? É vegetariana há muito tempo?
- Uns seis anos, e já me acostumei. Considero errado criar animais e depois matá-los apenas pelo bel capricho do paladar humano.
- Nossa que interessante seu ponto de vista! Acho que eu jamais me acostumaria. Não quero me acostumar a nada. Só que seu ponto é realmente intrigante, e até lhe dou razão. Mas os brócolis também já foram vivos um dia...
- Sim, mas não tem um sistema nervoso desenvolvido como o de um bovino (risos). E você sabe como eles fazem o abate ou como funciona uma granja?
- Ah, não quero saber! O que me interessa realmente é que eu adoro sentir o gosto da morte, e isso ninguém pode tirar de mim (risos). Além do mais, todos nós estamos aqui pra morrer mais dia menos dia mesmo.
Sabiam que, como a história os havia demonstrado, uma grande mentira repetida muitas vezes pode ser considerada como uma verdade. Depois de gargalhadas e breves instantes de silêncio, ao esperarem pelo café expresso ela lhe disse com um sorriso indecifrável no rosto:
- Seja como for nós temos que nos alimentar, mas podemos optar se o que comemos é doce ou amargo.
Caíram mais uma vez na risada. Ela tomou o café com bastante açúcar e ele bebeu o seu puro.

Luz no Fim do Túnel

2009-11-09T12:17:00.000-08:00

Respirei fundo, segurei o ar, estabilizei as mãos, mirei meticulosamente e o alvo havia sucumbido. Matei-o. Matei não apenas o que havia sido e não mais seria, mas também o que para mim significava. Ao contrário de Zaratustra, matei a piedade em mim. Sabendo que não teria mais nenhuma oportunidade de redenção real como Fausto e Raskólnikov o tiveram. Assim o havia escolhido, e este era indubitavelmente meu único consolo; pois queria a soma de todas as possíveis experiências que um Homem pode obter. Como conseqüência, me suicidara conscientemente e seria apenas mais um vago homem vácuo nesse mundo, pauperizado de espírito, sucumbira ao espiral do inconcebível universo. Como a gota de chuva que cai sobre um lago eu também dissipei. O inexorável à vida é mesmo não desistir da luta, evoluindo em ciclos sem esquecer-se de quem e do que realmente amamos. Ao menos foi isso o que disse com voz amena aquela luz que me mandou de volta.

Olhar de Criança

2009-10-26T07:28:00.000-07:00

Passou os dedos vagarosamente sobre aquele velho móvel de madeira que estava abandonado e sem uso. Imaginou que havia sido ele um dia uma árvore, se questionou o quanto havia chovido para que esta árvore crescesse e se ela havia chorado quando foi cortada. Sentira um discreto pulsar de vida naquele pequeno móvel. Lembrou que aquele móvel pertencera a sua mãe. Carregou-o com cuidado para fora e começou a lixar sua superfície. Lixava cada vez com mais intensidade para remover a crosta das diversas camadas de tinta e ia descobrindo uma tonalidade sob a outra. À medida que lixava se esquecia do mundo e das diversas coisas que se comprometera a fazer. Horas depois, percebeu que a superfície já não era mais tão áspera. Passou a lixar com mais delicadeza, sentindo cada movimento, se atentando aos ricos entalhes da peça, sem desgastar o material em demasia até que removesse os últimos resquícios de tinta. Assoprou forte repetidas vezes para que pudesse enxergar com mais clareza por sob a poeira. A cortina já caíra por sobre o espetáculo do céu sem que ao menos notasse a revoada. Passou a mão espalmada e ferida sobre a superfície da peça e sentiu como se houvesse encontrado finalmente a vida daquela árvore que ali era retida. Continha em si a alegria que apenas olhos de criança podem ver, era como se enxergasse algo pela primeira vez. Agora sim poderia entender os Hidden Secrets de Pollock. Protegeu a peça do sereno e decidiu que amanhã acordaria cedo para comprar verniz e passar a primeira demão.
Dormira em paz, mas ansioso pelo amanhecer. Logo cedo já dava as primeiras pinceladas. Terminou a primeira demão rapidamente e deixou-o ao Sol. Ao final da tarde já concluía a segunda demão com tal concentração e perfeccionismo que se desconcentrou apenas com o bater de asas de um bem-te-vi, que deixava o tremulante galho da palmeira. Colocou a peça em lugar coberto e não se preocupou com a umidade, pois havia sido um dia quente e seco. Já sabia até o lugar da casa em que colocaria o móvel em destaque. Foi se deitar pensando no verniz marítimo que protegeria seu móvel por muito tempo e sem a ansiedade inicial de vê-lo pronto. Quando acordou foi imediatamente olhar o resultado após seu café da manhã e antes de sair para o trabalho. De imediato constatou que não havia ficado como o esperado, com algumas falhas no acabamento. Ficou descontente por alguns segundos, mas sorriu após fechar os olhos e recriar uma cena de sua mãe lhe dizendo com ternura quando era criança: meu filho, às vezes nós não podemos ter tudo o que queremos; é sempre melhor ter um pássaro na mão do que dois voando.

Ela

2009-10-13T18:52:00.000-07:00

Clama dentro em mim o amargor do amor contrariado.
Não entendo porque,
Não posso tê-la comigo, se vejo
Em teus olhos, o desejo recíproco.

Porque foges de mim?
Se teus olhos furtivos,
Também me seguem, assim como
Os meus te desejam, onde quer que estejas.

Queria apenas poder sentir
Como na plenitude de um simples toque seu
O sabor de teus lábios, como sei
Que realmente gostaria que o fizesse ousadamente.

Na única vez que a viste,
Descomposta de tua armadura,
Me olhaste de canto,
E fechaste a porta.

O que temias, se a alvorada pensa em ti
Um beijo? Uma última dança?
Dê-me sua mão, e um breve momento
Fique comigo, até o sol raiar novamente.

Pois o sono não me alivia,
Daquele olhar selvagem e doce
Tão capaz de me emergir em poesia.
Queria apenas poder sentir intensamente, sem o mundo, um reeditado momento.

Insanidade Costumeira

2009-09-28T16:31:00.000-07:00

As lágrimas do céu beijavam o asfalto na cidade da garoa. Tantas visões de mundo distintas... Ali, dentro de uma janela, vozes ecoavam e se perdiam no espaço. Que loucura esse mundo das palavras, haviam crescido juntos e nunca precisaram falar muito pra dizer o que queriam um ao outro. O resto era o resto, e sempre assunto pra boas conversas:
- Cara, esse é o tipo de viagem que nos daria muitas outras histórias pra conversarmos no futuro.
- Ou pra rir, se o futuro for triste...
- Não importa, vamos curtir a festa, a música, as pessoas, a ilha, os bonequinhos moai, o eclipse. Imagine, vai ser irado!
- Nossa seria mesmo, com aqueles bonequinhos firmeza olhando pra nós! (Ao morder desastradamente seu pedaço de pizza deixou cair todas as rodelas de cebola no chão.)
- Ah meu, olha só isso! Minhas cebolinhas saíram voando!
- Voando é? Suas cebolas desconhecem a lei da gravidade?
- Vai dizer que nunca aconteceu com você? De estar conversando assim de boa com sua mãe, e, de repente, uma cebola voadora bate no vidro da janela! (risos)
- Seria bem engraçado, uma pobre cebola com asas bater no pára-brisa do meu carro! (risos)
- Bem podia né? Independentemente dos meios, a gente sempre termina por se acostumar a tudo mesmo...

Faroeste Caboclo

2009-09-14T12:59:00.000-07:00

O cenário era árido e abafado, as solas de suas botam tocavam o solo seco e pedregoso penitentemente ao atravessar aquele vazio esquecido. Ao se aproximar da porta e tirar o chapéu feito de material grosseiro pode-se ver seu rosto envelhecido pelo sol e pelo trabalho árduo. Pendurou sua espingarda nas costas com uma tira transversal, bateu uma bota contra a outra a fim de sacudir a poeira e entrou humildemente. Fez uma genuflexão e se encaminhou rumo ao confessionário. Quando chegou a sua vez de ser atendido disse:
- Bom dia seu padre, eu pequei. Conheci uma mulher e...
- De novo meu filho! Não posso continuar te absolvendo assim nem com mil ave-marias.
- Mas antes da bronca espere, pois o senhor não me deixou nem ao menos contar como ela era!
- Ah! Eu não quero saber como era essa mulher; artifício do cão!
- Pois eu não entendo seu padre, nos mandamentos não se diz que é pecado cobiçar a mulher do próximo? Então, eu acho que ela não era de ninguém não.
- Isso continua a ser pecado porque você é um homem casado! Seus atos são atentados contra o santíssimo sacramento, e dessa forma eles são uma afronta a vontade de nosso Senhor.
- Ai, eu continuo sem entender nada então! Nem assinar papel nenhum eu assinei...
- Dai-me forças, oh santíssimo que morreu na cruz! O que você tem que entender é que se continuar com essa postura vai acabar ardendo no inferno!
- Cruz credo! Vira essa boca pra lá! Ê padinho, o senhor sabe não é, o Tinhoso só tenta quem está perto de Deus.
- E você meu filho, por misericórdia, continua caindo em tentação do coisa ruim!
- Como diz o povo por aí, é só misturando mesmo pra saber o que vai dar... Bom, tenho que voltar pra fazenda. Agradecido seu padre, até a próxima.
O padre suspirou desiludido:
- Dê-me forças Senhor!

Fora de Controle

2009-08-31T17:26:00.000-07:00

Do lado de fora o movimento selvagem, mas não a vida, já se extinguia. O prédio encarava com aspereza a avenida e tudo o que passava por ela. Dentro dele, uma verdade em parte distinta dos mundos exteriores, algo que existia sob uma concepção mais funcionava sobre diferentes óticas. Um homem encorpado e taciturno com um distintivo preso a calça e uma fisionomia transtornada e exaurida entra novamente como um animal descontrolado dento da sala e parte para cima de outro homem de macacão laranja cujas mãos estavam algemadas. Ele é agredido cruelmente sem que os demais indivíduos presentes reajam. Finalmente o homem com distintivo aparente é contido por outros dois e grita inconformado com toda ira que pode emanar de seu ser:
- Porque, porque seu maldito vagabundo, porque resolveu se meter justo com minha irmã?
O homem atirado ao chão não esboçou nenhuma outra reação que gemer e tossir sangue. No momento em que o outro lhe agrediu novamente, lhe agarrou pelo pescoço e olhou no fundo de seus olhos este desviou o olhar, suspirou apaticamente e murmurou em baixo tom:
- Eu não queria machucá-la. A necessidade, a necessidade... Eu estava desesperado.

Marujo

2009-08-17T17:12:00.000-07:00

Mãos ásperas conduzem o timão e içam velas
Rumo ao desconhecido, imensidão
Da surdina onde repousam as palavras: respostas
Enquanto rumo cego segue levado pelo mar

Sextante e bússola não dizem o que estrelas tem por me falar
Quisera eu saber o rumo
Do almirante louco que me conduz
Corre correnteza, como se fosse me levar

O canto da sereia atrai rumo ao imenso belo azul
De lágrimas de Yemanjá
Rezo porque navego, e navego porque espero
O vento que sopre rumo ao novo ancoradouro

Timoneiro, na esperança de um novo dia é um árduo sonhador
Sonha com a alvorada, além do velho do Restelo
Deixa pra trás o que não vale, o que resta é tão pouco
Maravilhoso vagabundo segue no caminho perdido

Águas passadas não movem moinho
E o sol nasce sorrindo
Acima da linha que divide o azul, sobre o mar convidativo
Já havia zarpado quando o sol veio lhe trazer, bom dia!

Ainda somos o que perdemos

2009-08-03T10:26:00.000-07:00

A noite já havia caído há muito quando o motor ruge e é dada a largada. Saíam sem rumo, aleatoriamente, passageiros, andando de lado a lado como se fugissem de algo. Cabelos ao vento, dentes rangendo, percepção e sentimentos a flor da pele; sentir a noite, sentir o mundo. Porque estamos aqui? E que diabos estamos realmente fazendo aqui? O futuro realmente parece cada vez mais ser algo resultante de nossas escolhas, e por isso, de certa forma pré-determinado. Talvez por isso tenhamos secretamente tanto medo dele, pois este não é o desconhecido, mas sim o caminho escolhido por livre e espontânea arbitragem (por mais contraditório que isso possa parecer).
De repente escuto:
- Lucas, feche o vidro um pouco.

Rumo ao Progresso

2009-07-20T19:54:00.000-07:00

Certo dia, mesmo tendo acreditado de imediato em vista a credibilidade da afirmação, fiquei estupefato com o comentário de minha mãe. Ela me disse que cada vez mais prescreve receitas de antidepressivos e calmantes nos postos de saúde em que trabalha, e que não obstante, tem que convencer algumas pessoas de que não necessitam do uso de tais drogas. Creio que essa afirmação talvez não seja nova a muitos, porém isso não contradiz o fato de que considerei ser isso algo chocante a qualquer pessoa com massa crítica suficiente para encarar fatos da realidade. Quanto a mim, admito não ter capacidade ou interesse em desmembrar tais fatos a fim de analisar de forma lúcida nosso redemoinho. Sendo assim, lembrei-me de alguns autores cujas obras eu obtive acesso pela bibliografia da faculdade, e pensei sobre o medo do açoite da fome, na anomia social, no mal-estar da civilização, na mais-valia no processo de acumulação e no imperialismo. Acredito ter certa beleza, genialidade e boa intenção nessas teorias e em tantas outras que buscam nos guiar em eternos tempos de escuridão, mas mesmo assim, por mais que doa fazer tal comentário, não as vejo como sendo algo realmente determinante a uma ruptura na lógica do nosso processo de organização. Talvez o tempo comprove alegremente minha estupidez e o acúmulo de inúmeras teorias inovadoras sejam capazes não de apenas alertar a percepção de algumas pessoas, mas promover uma mudança significativa de forma horizontal. Acredito ser o estímulo, a inspiração e a semeadura natural da esperança algo realmente significativo. Do que valeria tantas teorias se não pudéssemos sonhar ao sermos atingidos pela capacidade humana de alcançar profundamente os sentimentos alheios? Mesmo levando em conta a relativização do significado da palavra arte segundo critérios de interpretação pessoal, o ser humano não é capaz de se expressar e se fazer ouvir de forma mais sublime que através de diferentes produções artísticas. Com ela podemos criar mundos à parte, entreter, estimular ou desiludir, iludir ou informar, maquiar ou realçar, fazer amar ou odiar. Através do tempo, me atenho a nomes de expressão cujas obras eu tenho anorme admiração e que considero relevantes à argumentação: Wassily Kandinsky rompeu com as formas em óleo sobre tela, James Joyce corrompeu a linguagem escrita e Richard Wagner subverteu a música erudita. O fato de analisar brevemente o percurso humano e constatar que produzimos aparentemente menos indivíduos originais com produções de grande envergadura também parece ao meu questionamento superficial como uma decorrência da outorga sutil que fere a sensibilidade, sobrepuja os sentimentos e impõem a racionalidade de uma ordem a qual somos subordinados involuntariamente e de maneira irrecorrível. Não somos todos de fato plenamente iguais fraternos ou livres, assim como esses ideais também não são frutos do mero acaso. Vivemos numa espiral regida por valores altamente questionáveis e facilmente aceitos; passamos pela vida com pressa como uma ventania de outono que varre as últimas folhas sem ter visto o desabrochar da primavera. Por isso há uma necessidade de acreditarmos em algo que nos satisfaça mesmo que isto extrapole a capacidade de nossos sentidos e ofenda nossa vã ciência. A cada passo que damos devemos ter a consciência de que o caminho pode ser alterado, pois o pior de tudo é acreditar cegamente que o destino tomado rumo ao tão aclamado progresso não é apenas a panacéia, mas a única opção. Que se abra a caixa de Pandora.

Azaléias

2009-07-06T13:03:00.000-07:00

Ela se equilibrava como podia em seu salto alto ao descer uma calçada íngreme e irregular. Chovia forte, e ele, mal humorado e encharcado a apressava impondo seu ritmo cotidiano acelerado. Afinal, estava cansado e queria chegar logo em casa. Ela sorri apaixonadamente quando ele a retém em seus braços logo após ter escorregado. O sorriso dissipou tudo o que havia de ruim em volta dele, e fez com que se aproximasse de um belo arbusto de azaléias. Usurpou da natureza a flor mais vistosa, e prendeu-a carinhosamente entre aqueles belos cabelos compridos. Olhou-a, fitou seus olhos demoradamente e sorriu de volta.

Olhos Calados

2009-06-22T13:18:00.000-07:00

Encontrava-se naquele típico momento em que seres humanos, orgulhosamente tão sábios e realmente tão ignorantes, se questionam sobre sua existência. Questionava-se sobre os motivos que haviam lhe prendido até então. Amor, liberdade, realizações pessoais... Não sabia ao certo nem ao menos os seus verdadeiros significados. Queria contemplar o universo, ver além do horizonte, mas não conhecia nem o seu mundo. Acreditou ser tudo uma mera e complexa fantasia da percepção humana. Sim, era tudo realmente possível de ser elaborado pelo imaginário humano. Mas então o que era o tudo e o que seria possível? Expirou sofregamente; poeira. O que nos prende? Mera sobrevivência de um animal que pensa saber mais que os outros, e portanto, se denomina modestamente sapiens? Será que existiria mesmo uma resposta a todas aquelas almas mutiladas e aqueles corações desesperançosos? Naquela espiral, éden e purgatório, onde muitos esperam a panacéia e tantos outros fingem ser tudo normal o peão não pára de rodar. Era tudo frenético, frenesi. Queria que um grito de descontentamento ecoasse pelo vazio e pudesse apenas fazer as engrenagens pararem. Queria poder sentir tudo verdadeiramente, deleitar-se com o inimaginável ilimite do inesperado e assim banir a espiral maçante do corriqueiro e ordinário previsível. Queria ir além da dor, das ilusões, queria conhecer a máquina do amor e a engenharia do mal, queria o absoluto. Seus olhos foram cerrando-se calmamente, desta vez não fizera mais anoitecer. Uma solitária lágrima correu-lhe pelo rosto, quente, como erupção da agonia pela realidade de sofrimento calado de todas as almas bem intencionadas desse mundo; ao qual se desprendia. Inspirou prazerosamente, o vento varreu as últimas folhas do outono, imergiu no oceano de luz e descansou em paz.

É tudo uma simples questão de poder

2009-06-08T12:08:00.000-07:00

O pequeno e ingênuo carneirinho andava cabisbaixo e retraído desde que o sol havia raiado e pouco pastou durante o dia. Ciente de tal acontecimento e com certa preocupação, seu pai desgarrou um pouco dos outros companheiros e foi em sua direção querendo ter com ele uma conversa:

- O que se passa meu filho? Pensando na morte da bezerra?

- É, mais o menos isso pai, só pensando um pouco. Nada de mais.

- Converse comigo filho, posso tentar te ajudar. Sabe, às vezes posso até ter passado por isso que tanto parece te afligir.

O pai estava crente que se tratava de um coração partido. Já o filho, que acreditava que em nada podia lhe ajudar a atenção paterna foi vencido pelos olhos de ternura que o questionavam e disse melancolicamente:

- Pai, esse mundo é um lugar muito perigoso, onde acontecem coisas horríveis. Eu não gosto nem um pouco daqui!

Depois de desviar o olhar por breves segundos o pai respirou profundamente e, com sua voz grave, de uma maneira surpreendentemente doce e delicada ponderou de forma que suas palavras soaram como música aos ouvidos do carneirinho:

- Meu querido, eu posso afirmar-te que não sei nada sobre esta vida, mas o que te digo agora é o que sinto. Há realmente coisas terríveis acontecendo a todo o momento, capazes de nos fazer chorar, algumas em que podemos fazer a diferença com atos simples, outras, nem tanto. Coisas capazes de chocar até o mais cético dos seres vivos de boa vontade. Mas eu acredito que o segredo é não se deixar abater facilmente, manter vivos os motivos para sorrir. Porque, meu filho, existe pouca coisa linda nesse mundo, mas tão lindas que são capazes de fazer uma vida inteira valer a pena.

O carneirinho nunca havia escutado tão abertamente seu pai como fizera agora, assim como não imaginara que alguém que nunca houvesse desgarrado do rebanho pudesse ter tanto para contar. Vendo que o ar de contentamento do filho havia de certa forma voltado o pai abaixou a cabeça e deixou-o só com seu emaranhado de pensamentos.

Saltitando de contentamento o carneirinho se dirigiu a uma das encostas da montanha por onde corria um pequeno veio d’água. Seguiu em um trote alegre e foi cumprimentando as flores e os passarinhos pelo caminho. Chegando a seu destino, abaixou a cabeça de forma a beber um pouco da água que se acumulava em uma poça ao lado do veio que corria montanha abaixo.
Após alguns minutos de tranqüilidade o carneirinho escutou:

- Ei, o que fazes aí?

Procurando de onde ecoava a voz o carneirinho avistou logo abaixo de si um lobo aparentemente velho e meio despelado, e lhe respondeu:

- Apenas me refrescando um pouco senhor, mas já vou indo. Uma boa tarde, senhor!

- Boa tarde, e o que há de bom se estás aí a sujar a água que me corre ladeira abaixo.

- Ah, hoje meu pai me ensinou que existem muitas coisas bonitas na vida! E me desculpe senhor, mas não estou sujando nada.

- Sei sim. Então se não fostes tu foi teu pai que sujaste minha preciosa água. E isso não é algo discutível.

O lobo subiu com enorme destreza e agilidade os poucos metros que o separavam e atacou com ferocidade aquele que acabara de se tornar seu jantar.

Trenzinho Caipira

2009-05-25T14:25:00.001-07:00

Seus passos pareceriam que rumavam com destino certo, determinado. Mas à época não sabia bem o significado da palavra ‘sacrifício’. Era imaturo, por isso as dúvidas brotavam a cerca de abandonar o seio materno e encarar-se com o que nunca antes havia se deparado: a realidade, nua e crua. Uma força parecia ser mais forte que tudo, indomável era esse sentimento conhecido por nós como curiosidade. Quando pequeno invejava os garotos pobres que brigavam com tanta valentia e sempre tinham resposta para tudo. Era a sua hora de ter coragem, e agiu naturalmente, mas nunca imaginou o alcance das conseqüências profundas de ter subido nesse trem. Posteriormente iria comparar esses passos que lhe pareciam tão naturais e salvadores como uma peregrinação infindável, em que a sola macia de seus pés tocava e encarava de forma penitente as pedras quentes e irregulares que calçavam o caminho sinuoso. Embarcou. Conforme o tempo passava, o rastro de fumaça da locomotiva se espalhava sobre a linha do horizonte e dividia o céu da terra. Se densa inicialmente, a fumaça se dissipava melancolicamente a cima dos trechos já trilhados. À frente da locomotiva, o desconhecido, que lhe propiciava o efeito de uma injeção de adrenalina, fato tão típico em jovens irresponsavelmente curiosos sedentos por aventuras. Para ele, carregava em sua bagagem a verdade. Viver era preciso; enxergar inconscientemente também o era. Em sua visão pela janela lateral do trem não podia debruçar seus olhos nem à frente nem atrás do caminho, mas a lembrança que se sobrepunha à imagem presente na janela era a de seus pais, de sua família. Precisava aprender o significado de sacrifício por si só. Lembrava-se deles, sentia o aconchego do amor. Mais angustiante que responder a sua mãe que a data de retorno não fora e provavelmente não seria marcada, era não ter nada a dizer a seu pai, que lhe olhava calado sem nada falar e com muito a dizer. Era como a tacada da bola oito, definitiva, infinito... Almas sempre inacabadas. Acreditava que a encruzilhada crucial, aquela em que se decide por sujar ou não as mãos, como lady MacBeth o havia feito, estava longe. Mas mal sabia que não haveria mais tanta calma pra pensar nem muito tempo pra sonhar d’ali em diante.

Continua...

A Resposta que Eu Gostaria de Ter Dado

2009-05-11T15:17:00.000-07:00

Em um aglomerado urbano qualquer, sentados em uma pequena mesa de bar posta numa calçada que margeava uma grande avenida, dois amigos conversavam após o farto jantar. A trajetória de ambos juntos poderia provar que eram realmente grandes amigos, e como tal, não esperavam apenas pelo seu turno de falar. Um olhou interrogativamente para o outro após um breve silêncio, e com um sorriso discreto no rosto perguntou:

- Você bebe mais que o habitual hoje, tudo bem?

Após mais um gole de cerveja o outro respondeu calmamente:

- Bebo porque é líquido, se fosse sólido comê-lo-ia! (os dois riram) Ah, só não agüento mais engolir a seco toda essa loucura e fingir que tudo isso é normal...

O amigo olhou apaixonadamente para o cigarro que queimava entre seus dedos, deu um trago que parecia ser capaz de curar toda sua dor, e disse como quem também passava por isso:

- Relaxa cara, você está sendo mole demais, agente agüenta isso. Afinal, todo mundo agüenta. Nossas aulas serviram ao menos pra alguma coisa; nos mostrar que fomos individualizados, racionalizados e capitalizados.

- Muito bom, e ainda por cima o sinônimo de pessoa é indivíduo... Aprendemos a olhar criticamente o mundo, para depois nos conformarmos com isso. Nesse caso o Governo devia lançar o Bolsa Psicólogo!

O ceticismo apático de seres ainda tão jovens somado à alegria de terem suas agonias parcialmente compreendidas fez com que rissem mais uma vez. Logo após mais um trago o amigo perguntou com a candura habitual:

- A fumaça não te incomoda?

- Não mais. Fume sossegado.

- Andei lendo umas coisas esses dias, se quiser te indico depois. Realmente meu amigo, o sistema todo já foi estabelecido, não podemos mais fazer nada...

Com o álcool influenciando a maioria das suas reações, o outro rebateu prontamente:

- Puta merda! Realmente o que fazemos desse mundo é um lixo! Olha só pra esse maluco aí (apontou um catador de lixo que cruzava lentamente a avenida com sua carriola de lixo). Onde fica a poesia nesse sistema?

Ironicamente o amigo pondera:

- Ah! Vai dizer que as comodidades que temos e a facilidade de encontrar mão-de-obra barata não te agradam? E você abriria mão de um espaço de sua casa para assentar sem-tetos? É assim mesmo, mais cedo ou mais tarde todos acabam por estabelecer seus preços.

Após certo tempo olhando o vazio o outro diz pausadamente:

- Só sei que eu vejo muita coisa bonita nesse mundo, coisas que fazem uma vida inteira valer à pena. Meu amigo, nós não podemos desistir assim das pessoas. Senão sobra pouca coisa da vida. Tudo que é belo e grande nesse mundo não nasceu de um discurso meramente racional. A música está por todos os lados, só cabe a nós ouvi-la.

- Não sei, mas acho que se o amor pode realmente mudar o vazio de uma vida, talvez possa salvar o mundo!

Em seguida, ambos com um sorriso moribundo no rosto fizeram o último brinde da noite, terminaram a cerveja e foram para suas respectivas casas dormirem embriagados.

Quanto Vale um Sorriso?

2009-04-27T11:06:00.000-07:00

O local era um barraco de terra batida com um cômodo na periferia da cidade, mobilhado com um colchão encardido estendido no chão, alguns poucos objetos, roupas amontoados, um fogão e uma geladeira que se esfacelavam. Algumas crianças franzinas corriam fora do cômodo e uma delas se estirava no colchão quando entraram. Após uma dessas travessuras que crianças em busca de conhecer o mundo cometem, sua mãe o puxou pelo braço e disse: Filho, o problema não é esse. Uma vez minha avó me falou que podemos confiar nas pessoas, só não podemos confiar no diabo dentro delas. Ele perguntou a sua mãe em seguida com os olhos faiscantes: Mas, mamãe como podemos afastar o diabo então? Com toda sua fé respondeu-lhe sem hesitar: Reze meu filho, reze! Pois o destino a Deus pertence. Depois deste dia, nunca mais veria sua mãe.

Era véspera de natal e um homem bem aprumado e bem intencionado entra no pavilhão infantil de um grande hospital. Observa as crianças interagindo, se aproxima do enfermeiro de plantão e pergunta quem era a criança que de tão desfigurada não pode distinguir nem o sexo, sentada em um canto isolada das outras. O enfermeiro se voltou para ele e de costas para as crianças: Esse garoto foi abusado pelo pai e contraiu o vírus HIV. A vizinha nos contou que o menino viu seu pai depois de mais um porre esfaquear a mãe até seu último suspiro, atear fogo na casa e se matar em seguida. Foi assim que ele se queimou, os vizinhos conseguiram salvá-lo, e aqui está. Com um nó na garganta, aquele que era um grande burocrata não pestanejou e a abordou o pequeno enfermo. Tentou se comunicar, contou piadas, pegou alguns brinquedos próximos que estavam no chão, gesticulou, falou da sua vida, disse adorar crianças e ter três filhos; em suma, o bufão tentou de tudo sem ter reação alguma.

Quando saiu do transe de seu esforço por causa do cansaço notou que a noite estava em vias de abraçar o dia. Com suas esperanças arruinadas lastimou por ter perdido uma tarde livre com seus filhos e praguejou mentalmente contra sua estúpida inocência. Não podia salvar o mundo. Despediu-se secamente levantou em seguida. Sentiu que algo puxava seu jaleco de visitante. Era a pequena e disforme mão do garoto que o impedia de prosseguir, e ao voltar seu olhar para o rosto do menino escutou: Tio, o senhor pode não perceber, mas eu estou sorrindo!

Baseado em um fato real.

Dois meses depois do carnaval...

2009-04-22T12:20:00.002-07:00

Erro de português *

Quando o português chegou
Debaixo de uma bruta chuva
Vestiu o índio
Que pena!
Fosse uma manhã de sol
O índio tinha despido
O português

*In Andrade, Oswald de. Poemas Menores

Muito mais do que palavras

2009-04-13T10:43:00.000-07:00

Sabiam cada um da sua maneira que esta situação podia até ser corriqueira, mas seu desfecho era mais que inusitado. Um abraço, enorme saudade. As palavras eram escassas, mas o diálogo era denso. Não se entendiam tão bem, porém o respeito e amor mútuo transcendiam todas as diferenças. Aprenderam muito com a convivência de tempos juntos, cresceram. No breve segundo em que os olhos se encontraram timidamente, o primeiro emanava candura e contentamento, o segundo não tinha palavras para dizer: muito, muitíssimo obrigado, meu pai!

Possivelmente Explicável

2009-03-30T14:23:00.000-07:00

Em uma segunda-feira, dois de Fevereiro deste mesmo ano, eu coloquei aqui uma postagem intitulada “Eu quero ver gol”. Nela descrevia o ápice de uma partida de futebol como algo inexplicável, de forma que a emoção de um esporte de massa não poderia ser transcrita por palavras. Enganei-me. E venho aqui tentar refutar meu próprio argumento com a seguinte fundamentação: Na segunda metade do século XVIII intelectuais de língua francesa se reuniram em Paris com o objetivo sublime de produzir uma enciclopédia. Porém, muito além de tal obra está a prerrogativa de sua criação; o fato de que Homens se atribuíram a capacidade de explicar tudo o que fosse existente no mundo. Desse modo, com a herança dessa ousada empreitada intelectual humana e de outras inúmeras obras subseqüentes fica-me a sensação de poder ao menos explicar meu equívoco. Tendo acesso a formação educacional de qualidade (como todos o deveriam ter) e a séculos de produção intelectual de nossa espécie, eu não consegui me conter ao enxergar óbvio. Não estou aqui, como muitos audaciosos o fazem, a tentar argumentar ou definir algo como o amor em apenas um verbete; tento apenas refletir sobre a importância social dos esportes popularmente difundidos. Para começar, assim como o brasileiro estereotipado, eu sou um amante do futebol. Este é capaz de me trazer alegria ou tristeza fugaz, como uma droga o faz, mas sem efeitos colaterais. É um assunto infinito para rodas de bate-papo, funciona como um “homogeneizador” natural na interação entre pessoas de níveis sociais e culturais completamente destoantes. Além do caráter magnífico de possibilitar uma redenção social impressionante, digna dos melhores contadores de histórias e dos melhores diretores de cinema. A primeira vista parece ser algo realmente inexplicável. Mas aqui vou eu! Primeiramente gostaria de deixar claro que não sou entendido em Psicologia, então peço que me desculpem a rudeza dos argumentos. Na minha visão, a necessidade de nos identificarmos com algo é puramente natural, e o fato de se relacionar com o que se tem afinidade é intrínseco ao ser humano. Assim o fazem aqueles que, como eu, seguindo o exemplo do meu país, se associam a um clube de futebol e/ou uma escola de samba. Objetivos pessoais e elementos cotidianos que nos possam fazer sorrir ou chorar são tão essenciais a vida como nosso arroz e feijão. E assim onde o futebol é tão massificado (e muitos já nascem até com o escudo marcado na alma) é natural associarmo-nos a estes clubes; assim como é natural vibrar, chorar e cobrar a vitória. Porque, assim como nessa mera associação com uma entidade esportiva, temos a infeliz necessidade de sentirmo-nos vitoriosos em algo.

Poesia de Ser Pessoa

2009-03-16T14:28:00.000-07:00

A pobre alma desaprumada olhava fixamente para as imagens de santos em seu oratório composto de cores pastéis com velas coloridas ao redor. Suas mãos dispunham-se juntas uma da outra e os dedos entrelaçados seguravam desajeitadamente um terço próximo à sua boca. Orava fervorosamente como se assim o houvesse feito durante toda sua vida. Mas não era nem um pouco apegada a rezas ou crenças, queria apenas se desapegar da angústia e do desespero que a consumiam. Apegava-se ao gesto como última saída e repetia suas palavras desesperadamente esperando poder passar além do Bojador. Relutava para não se acostumar àquilo que não lhe aprazia. Clamava para que ao olharem de cima não permitissem que seus sonhos fossem esmagados e sua esperança dilacerada. Aliás, a pessoa a qual estava em jogo não era apenas quem a havia ensinado que o amor existe, mas aquele que havia lhe mostrado que o amor valia à pena se a alma não fosse pequena. Cada vez que se encontrava incapacitada de ajudá-lo, a impotência consumia ainda mais seus sentidos. Assim uma lágrima correu, e se afastou do oratório com um olhar melancólico e vago. Com seus olhos sem brilho perdidos na escuridão do ambiente levantou-se e se distanciou alguns passos do altar improvisado. Em seguida passou o olhar por cima de um prato de comida que havia deixado displicentemente na sala e que se encontrava infestado por formigas. De maneira impulsiva esmagou todas as que estavam ao seu alcance. A carnificina só se ateve quando o telefone tocou. Mesmo se em sã consciência soubesse que hospitais não fornecem notícias pelo telefone, sua ingenuidade fez do fato de terem-na chamado durante o breve cair da noite um motivo a mais de esperança. Não era mais inteira, e a lua já brilhava alta quando voltou para casa.

Quando as folhas caírem em uma nova estação

2009-03-02T11:33:00.000-08:00

Com o resplandecer do sol durante mais uma manhã de um novo dia, uma árvore de um parque qualquer diz a outra muito maior que ela que se encontrava próxima:
- Bom dia, flor do dia! O que me conta de novo?

Esta lhe responde:
- Ora, tudo na mesma... Apenas tomando um banhozinho de sol. Por quê?

Voltando o olhar às pessoas que andavam no passeio logo abaixo a pequena árvore diz timidamente:
- Ah, por nada...

Tentando ser polida com sua colega de espécie, a grandalhona arriscou:
- E você, o que me conta?

Percebendo o esforço da companheira esta emendou:
- Nada de mais também, mas o dia está particularmente lindo. E aí, algum plano?

A árvore grande de copa larga e vistosa não pode mais se conter e gargalhou. Em seguida disse com particular candura:
- Minha querida, ainda é cedo, mal começastes a conhecer a vida. Certa vez uma árvore velha e sábia - que ficava onde hoje é aquela avenida logo ali - me disse que se quisermos fazer com que o criador ria de nós, temos apenas que lhe contar nossos planos.

Flores ao Fim do Caminho

2009-02-16T08:01:00.000-08:00

Parecia que sempre lhe faltara algo para preencher a vida, e assim continuava andando. Era um dia quente, de sol forte, tão seco que parecia que há muito não chovia. A música tocando lhe conferia uma alegre sensação de carpe diem. Olhava por sobre o volante, o céu incrivelmente azul, e quando desceu seu olhar do azul até a linha do horizonte avistou um morro ao fundo que se destacava na paisagem. No trajeto, às margens da rodovia havia algumas carcaças de automóveis enferrujadas, o que conferia a paisagem o aspecto de um sepulcro a céu aberto. Não muito depois avistou um posto de gasolina com ar macabro que se encontrava completamente abandonado. Passou por alguns ônibus carcomidos pelo tempo que carregavam trabalhadores, pois, mesmo apesar do sol ainda reluzente o dia já se encaminhava para o fim da tarde. Grande parte da plantação que se estendia pelos campos além de seus olhos já havia sido ou estava sendo colhida. Na época da moagem o verde opaco dava lugar gradativamente às cinzas. O odor nauseabundo do melaço empesteava o ambiente, mas sem tirar por completo de um turista o charme rústico da paisagem. Serpenteando entre os montes havia um rio assoreado de aspecto indescritivelmente triste. Em uma encosta avistou pequenas cabanas dispostas assimetricamente juntas feitas de barro ou de folha de coqueiro, e a frente delas, tomou um susto: Um treminhão que saia de uma via secundária de terra batida e levantava muita poeira entrou bruscamente na rodovia em baixíssima velocidade e o obrigou a uma manobra arriscada.

O mundo girava como sempre o havia feito, e mesmo que não o sentíssemos em lugar nenhum, aqui a sensação era de que nada mudara há décadas, ou até séculos. Percebeu com certo estranhamento que havia urubus sobrevoando o vilarejo disposto nas encostas do morro. Se aproximando do pé do morro, o qual a estrada circundava parcialmente, e sendo obrigado a trafegar com velocidade extremamente reduzida por causa do péssimo estado de conservação da pista, pode avistar mais detalhes daquele lugar. Havia algumas casas coloniais em ruínas com poucos adereços e outras de pau-a-pique. As construções tinham aspecto precário e era visível que não dispunham nem de energia elétrica ou de água encanada. Observou por alguns segundos os flagelados bronzeados que se deslocavam uniformemente. Com exceção das crianças que avistara brincando alegremente em um descampado, o semblante era de aspereza e esquecimento. Alguns animais que pareciam ser bodes e cabras se espalhavam pelo relevo. Um casarão colonial mal conservado postado em uma das margens da estrada lhe proporcionou uma visão marcante: Devido à proximidade pode olhar os olhos opacos de uma mulher negra de tez envelhecida, mas que parecia ainda não ter sido completamente abandonada pelo frescor da juventude. Ela tinha um lenço colorido na cabeça, braços fortes a mostra, bustos largos e apoiava os cotovelos sobre o parapeito da janela. Um braço apoiava a cabeça e a outra mão segurava um charuto aceso, o olhar era perdido. Ela olhava para fora como se teimasse em esperar por algo, mas parecia não ver nada que lhe agradasse o suficiente; enquanto a vida passava inevitavelmente galopando por ela.

Bem no topo do morro se destacava uma construção suntuosa semelhante a um castelo. Vendo os corpos franzinos que passavam por ali de almas nem tão raquíticas assim, imaginou que aqueles deveriam ser os aposentos reais de Momo. Pensou em entrar naquele lugar curioso e de forma intempestiva pegou a saída de acesso. Logo em frente havia uma rotatória cujo centro era ornamentado por uma simples imagem que devia ser de um santo qualquer. Refletiu angustiadamente que fora as crenças teológicas e justificativas que faziam com que aquele lugar fosse a muito esquecido até pelo diabo, pensou que estas pessoas não poderiam ser abandonadas por um governo que em teoria é do povo. O contraste da atmosfera que se tornara fúnebre com a alegria das crianças que vira brincando no descampado era desolador. Seu coração, como o de qualquer outra pessoa de bem se comprimira com a dor que os olhos não podiam ver. Tudo passou muito rápido em sua mente, a tempo ao menos de contornar novamente a rotatória e ir-se embora dali. Sensibilizou-se de certa forma quando percebeu que a superfície em que viviam era a mesma, e que eram indivíduos da mesma espécie. Mas deu um sorriso amarelo e meio nefasto ao se contentar de certa forma que não fazia parte de tal realidade e o melhor seria mesmo esquecê-la. Essa imagem lhe acompanhou até que chegasse onde era esperado, e o sono fosse lhe acalmando aos poucos na medida em que tomava seus sentidos. Por fim adormecera. Sonhou com as cores do cair daquela tarde sobre os imponentes flamboyants floridos na beira da estrada logo após ter passado por aquele vilarejo e prosseguido rumo ao seu destino.

Eu quero ver gol

2009-02-02T12:18:00.000-08:00

- Goooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooool!!!
Simplesmente inexplicável.

Aurora de um novo dia

2009-01-19T15:18:00.000-08:00

Acordou e pode observar rapidamente que ainda estava escuro. Estava suado, atordoado e suas idéias estavam bem longe de estarem postas em algum lugar. Ao se virar caiu da cama. Sem perceber exatamente o que tinha acontecido ficou sentado no chão gelado. Levantou-se e partiu descoordenadamente e nu em direção ao lavatório. Sentou-se na beira da banheira e abriu o registro. Ficou ali sentado esperando que esta enchesse. Desde pequeno adorava banhos de imersão e precisava tirar aquele ranço do corpo, lavar-se. Tentava, mas não conseguia conter a água por muito tempo em suas mãos dispostas separadamente em formato convexo. Antes que esta escorresse totalmente por entre seus dedos lavava o rosto incansavelmente como se quisesse se esquecer de algo que tinha visto. Deixou com que todo seu corpo escorregasse lentamente para dentro da água fumegante. Relaxado, prendeu a respiração e imergiu a cabeça. Quando o ar já lhe faltava retornou ao mundo e mal percebeu que a espuma que tomava conta da banheira também escorria por todo piso do cômodo. Após alguns minutos saiu e alcançou o roupão. Que privilégio era poder tomar um banho daquele. Saindo do banheiro e de volta ao quarto viu pela janela que mais um dia estava para nascer, então se dirigiu ao deck para apreciar tal espetáculo. Ali, jogado de maneira desleixada numa poltrona pensou que talvez ser humano nenhum fosse capaz de produzir arte tamanha para ser comparada a belos nasceres ou pores-do-sol. Ficou imóvel, e incomunicável enquanto apreciava com admiração o alegre espetáculo do sol por poder brilhar mais um dia. Após a aurora cochilou por mais algumas horas.

Despertou mais calmo e comeu algumas frutas com iogurte. Havia se decidido a cuidar da sua saúde. Mas, como em mar aberto, a calmaria não tardou muito a passar. Aquela parte presente em todos nós que é ressaltada mais em alguns indivíduos e menos em outros, a da contestação ao estabelecido, clamava dentro dele. Seu lado selvagem uivava. Sentou-se para pensar. Ao invés de ingressar no altar de Deus preferia buscar suas próprias respostas concretas. Mas o que se podia fazer com o essencial que não é visível aos olhos? Ouvindo o suave cair das gotas da chuva nas folhas próximas a janela ao seu lado e pela a qual entrava um vento húmido e prazeroso durante aquela quente manhã de verão imaginou que talvez não fosse realmente feliz, se arrependia de muita coisa a ponto de não querer repeti-las novamente. Pois acreditava que, como havia dito o poeta, a vida é o que fazemos dela e o que vemos não é o que vemos, senão o que somos. Mas essas águas de março prometiam algo a seu coração. Lembrar-se da existência de poesia lhe causou tamanho prazer que pensou automaticamente naquela apresentação magnífica, a performance daquele violoncelista, e o prazer se disseminava por seu corpo na medida em que sua memória recriava o concerto. Seus pensamentos fervilhavam em sua cabeça, mas não a ponto de fazê-lo esquecer que a alienação consumista e a solidão humana eram para ele algo intrinsecamente dependente da organização social. Acreditava que o livre arbítrio poderia ser conciliado ao coletivo, através da capacidade humana de discernimento e de bom senso. Era muito importante para ele teimar em não rejeitar o bom selvagem. Era como se algo tivesse para se tornar explícito a sua consciência. Lembrou-se de sua última aula ministrada na universidade em que havia discutido o Mito da Caverna com seus alunos. A sensação era como se soubesse exatamente o que fosse a luz, pois havia passado tempos de militância na escuridão.

Em seu turbilhão de pensamentos era como se a caixa que Pandora recebera de Zeus tivesse sido aberta há pouco tempo, e que vivemos todos os infortúnios em uma espera pacata pelo que há em seu fundo. Seu coração palpitava sem limites, e se perguntava o que o fazia bem. Sabia apenas que nada disso era original, e isso lhe fazia um imenso mal. Perguntava-se se a tendência ao comodismo seria um Brutus dentro de todos nós, e fez mais uma refeição. Ficou um bom tempo andando de um lado para outro sem objetivo, e ao olhar pela janela a chuva que caía do alto sobre a cidade sentiu a estranha sensação de poder interpretar uma incógnita que lhe atormentava freqüentemente. Tinha um sublime prazer com a degradação humana. Odiava-se de certa forma por isso, mas estava cansado da luta. Message to Love: Raise your hand to Love somebody. Olhar pela janela uma mera chuva que cai e é capaz de alterar tanta coisa na vida das pessoas fazia de certa forma com que seu lado cínico se deleitasse. Ah! O céu! Já havia perdido sua religião, até não sabia mais o rumo de sua ideologia, não podia, portanto se desapegar da fé, a fé nas pessoas. Sabia inconscientemente o quanto essa luta era fundamental. Só queria acreditar em uma forma de recoletivizar o ser humano, e que o fato de existir não seja tudo o que faça. Isso lhe havia consumido de tal forma que já era tarde da noite, e adormeceu ali mesmo, no deck. Acordou apenas com o sol, obrigando seus olhos a contemplar o novo dia. Com os olhos ainda meio fechados relutou, mas acabou por se levantar e ficar mais uma vez estendido ali. Percebeu que o sol, após seus raios terem aquecido o conhecido e até o desconhecido, já não era mais o mesmo da aurora anterior. Ele é que ficara ali, parado, imutável, estático.

Ironia da Passividade

2009-01-05T09:43:00.000-08:00

Acredito ser muito interessante se analisado de um ponto de vista social a forma correta de se cozinhar uma rã buscando manter a textura suave de sua carne e seu sabor. Pessoas do ramo podem facilmente confirmar a semelhança de tais animais quando confinados a um rebanho bovino: pacatos, alienados e seguindo os rumos que lhes são determinados quase que sem contestação. No momento de se fazer o cozimento da rã, nunca se deve jogá-la diretamente em água fervente, pois isto faria com que a carne enrijecesse consideravelmente devido à tensão do animal e que este pudesse eliminar dejetos na panela de cozimento o que não seria agradável ao paladar do consumidor final. Portanto, a forma mais indicada pelos melhores cozinheiros (uma vez que não é aconselhável matar o animal de forma rudimentar antes do cozimento pelos mesmos motivos) é de colocá-la em um recipiente com água em temperatura ambiente. Em seguida ligue o fogão em fogo baixo e espere alguns instantes. Com a água já mais morna o animal se acostumará mais facilmente ao seu novo habitat, e relaxado, provavelmente irá se questionar sobre os motivos que regem freneticamente a vida das pessoas os quais são baseados na individualidade e no capital. Para aqueles que não apreciam o paladar natural da carne de rã é aconselhável que adicionem um pouco de condimento a gosto nessa fase do processo; sendo aconselhável a adição de páprica, mostarda ou pimenta do reino em pó. Relaxado e pouco preocupado, o animal da classe Amphibia mal se dará conta da elevação considerável na temperatura da água e terá seu fim como ser vivo em água fervente da mesma forma; mas será degustado por outro ser vivo de uma forma muito mais prazerosa. Assim a rã abdica de seu livre arbítrio a fins de degustação e tem uma morte um pouco mais humanitária. Pode ser servida com inúmeros acompanhamentos dependendo da estação. Seguindo esta forma de preparo a carne será inevitavelmente tenra, saborosa e terá ótimo aspecto visual. O cozido combina perfeitamente para ser apreciado com um bom vinho branco.

Apenas mais um fora-da-lei

2008-12-29T09:40:00.000-08:00

O garoto, com os vívidos olhos atentos, se encurvava cada vez mais em direção ao avô. Nada, além do enorme respeito e de uma profunda curiosidade poderiam domar aquela geniosidade juvenil para que ficasse calado, entretido, a todo ouvido. O avô sabia disso, e como a compania lhe era agradável continuou a história: Ele mal sabia que aquele último apito nunca iria lhe sair da cabeça. Respirou fundo buscando controlar seus nervos, e pulou da ponte sobre um dos vagões. E como era habitual foi saltando de vagão em vagão até chegar a locomotiva a vapor. O longo e demorado apito já fazia com que mais fumaça dançasse entre o céu e a terra quando rendeu o maquinista com sua velha companheira calibre 22. E logo depois da estação daquela pacata cidade perdida no meio do nada, fez com que parasse o trem. Antes de sua parada completa, outros homens que se aproximavam do trilho subiram em alguns vagões. Saíram com muitas malas de couro, carregaram-nas sobre os cavalos amarrados próximos dali, e desapareceram mais rápido do que haviam se aproximado. Após a divisão não muito amistosa em um celeiro abandonado não muito longe dali, reafirmou que este era seu último assalto. Seus comparsas insistiram, mas não muito, pois o respeitavam e não queriam contrariá-lo. Sabiam ser impossível sem ele. E assim partiu, já era hora de voltar a sua casa.

No cais de Liverpool, onde comprara uma viagem até a Irlanda, notou uma movimentação estranha. Em seguida tiros. Quem era vô, a polícia? Os bandidos? Ele escapou? Ele afirmou nuca saber de onde vieram os tiros, mas astuto que era conseguiu despistar seus perseguidores facilmente. Porém na pressa da fuga só percebeu que estava no navio errado quando se acalmara com a visão esplêndida do alto mar. Descobriu que estava vindo pra cá, o Brasil. Sério vô? Claro, e como você pensa que o conheci! Eram meses de viagem naquela época. Conheceu dois estudantes aristocratas daqui que cursavam medicina e direito na Inglaterra. Aprendeu algumas palavras de português com eles durante o trajeto, entre um jogo de cartas e algumas cervejas, e acabou os cativando com seu jeito de ser. Era realmente um sujeito intrigante. Compartilharam histórias e confissões, e os garotos ficaram surpresos com as inúmeras aventuras daquele rapaz apenas um pouco mais velho que eles. Mas quando lhe foi perguntado afirmou: Claro que tenho medo! É normal, é isso que me manteve vivo; por sei lá que raio de motivo. Os confessou que havia decidido parar, pois, da última vez o apito havia soado antes de dominar o maquinista, algo que nunca acontecera antes. Passou a temer o medo. O mar assim como a jornada parecia infindável. E depois de muito tempo esse peregrino, assim como muitos, adoeceu no navio. Por incrível que pareça, era normal isso, contrair alguma doença nessas viagens pestilentas.

Ficou tão combalido que delirava e nem percebeu que chegaram ao Rio de Janeiro. Após longos meses de viagem, seus novos amigos se comoveram, afinal ela não tinha para onde ir, e decidiram levá-lo consigo. Foram todos conduzidos até a sede da fazenda da família e o médico logo fora acionado. O pai a princípio ficou meio receoso com a atitude dos filhos, mas decidiu esperar que o pobre diabo se recuperasse. Com sua eminente recuperação, a pedido dos estudantes, quase que diariamente após o jantar o novo visitante passou a contar suas histórias, em terceira pessoa para não assustar ninguém, e ganhou ainda mais admiradores. Pode perceber que grandes olhos castanhos o observavam com ternura e atenção, noite após noite. Aqueles olhos o fascinavam, e pareciam ser capazes de ler sua alma. Mesmo com o receio do pai acalmado parcialmente pela mãe, pela filha e pelo padre do vilarejo que ali se reunia algumas vezes, este permaneceu e ganhou um emprego de capitão do mato. Aquele lobo selvagem só aceitou tal proposta porque aqueles olhos o obrigavam a ficar ali. Entendiam-se com olhares; não apenas devido a uma comunicação problemática de um português ruim e um inglês não muito melhor, mas a sintonia entre ambos. E com a reciprocidade dos olhares e com a convivência, não podia mais mal tratar aqueles seres que nunca havia visto antes. Ela era estudada, tinha olhar crítico e alma indomável. Amaram-se ardentemente, e com o posicionamento ferrenho do pai, se viram como animais acuados, enjaulados. Não pensaram duas vezes, e não antes de libertar aquelas outras almas enjauladas, o anseio por liberdade e a ardência do sentimento os fizeram ser vistos pela última vez naquele mesmo porto do Rio de Janeiro, do qual ele mal se lembrava.

Como rapaz, a moral da historia? Ah, é que não precisa ter necessariamente uma moral. Viveu buscando não se arrepender, sem tirar o brilho do olhar para o que acreditava, amou como nunca imaginara e morreu com naturalidade, como qualquer outro deveria fazer.

Vida

2008-12-22T09:36:00.000-08:00

Admirava as belas manhãs como aquela, com o dia ainda nascendo e as luzes que faziam com que tudo, do horizonte aos seus pés, tenha mais brilho. Era isso, o brilho. Caminhava em seu trajeto habitual, com sua vestimenta habitual e um bom-humor não muito usual. Amava seu trabalho apesar de tudo. Parou por alguns segundos e deu atenção aos pássaros, achou aquela melodia linda. Apesar desta não conseguir afastar seus pensamentos das canções de choros entristecidos. Olhou para o céu azul e sorriu. Entrou no hospital e aquele choro emudecido com uma nostálgica e melancólica mensagem se perpetuava sobre seu sentido. Acabou de colocar o restante apropriado de sua vestimenta que se fazia ali tão necessária. Poucos passos naquele gélido e longo corredor foram necessários para que o encontrasse. Perguntou ao Oncologista qual era o estado daquele “estômago” do quarto 146, e seu olhar lhe respondera com uma tristeza quase encoberta por ceticismo. Ele é uma pessoa doce, disse, vou subindo na frente e te encontro lá então. Desapareceu pelo labirinto. Lembrou-se de quando presenciou seu primeiro óbito, e no que o medico lhe dissera: Essa burocracia pode parecer assim meio desumana, mas é assim que as coisas funcionam; agente se acostuma a tudo.

Pediu permissão e entrou. Aquele pobre diabo já tinha um aspecto cadavérico, estava amarelado e definhava já havia muito tempo. Sua respiração fazia um barulho grotesco que de certa forma incomodaria pessoas não acostumadas a isso. Tinha um olhar triste e opaco. Ela ajustou a cama, passou-lhe um pano sobre a testa suada e verificou a dose do soro. Está suado, andou tendo sonhos ruins, perguntou-lhe. Com uma voz rouca, após relutar um pouco ele diz: São esses espectros. Tudo bem, sempre fui perturbado assim, não se preocupe. Revidou: Não senhor, estou aqui pra isso. Preocupar-me é minha função e me orgulho muito dela. Ele disse: Eu acho que nunca vou conseguir me entender e ficar em paz comigo mesmo. Vou morrer sem ver nada de novo. Ela se aproximou do leito, passou lhe a mão nos cabelos ralos e brancos e tentou intervir: Não, não é assim. Você, você... Detestava esses momentos, não tinha sido treinada para isso. Ele tossiu um pouco e continuou: E se não consigo encontrar paz em mim mesmo, como acho que muitos também não consigam, como ainda posso sonhar com a paz da coletividade em larga escala? E sem sonhos, o que nos resta? Carne? Acalme-se e descanse, ela retrucou, vou apressar o doutor. Saindo do quarto, antes que pudesse fechar a porta, os aparelhos começam a apitar intensamente.

Após o fim do expediente e de volta a sua casa, ouviu o choro da criança antes de girar a chave. Correu ao seu encontro e amamentou-o carinhosamente. Seus olhos eram vivos, brilhantes e observavam tudo ao redor. Colocou-o no berço e foi ver como estava sua mãe. Na claridade artificial do cômodo mal havia notado que o brilho da tarde se esvaíra e que uma bruma cinzenta tomara o céu por completo. Dispersou a atenção ao olhar fixamente pela janela e viu as mesmas antenas, prédios e torres que não deixavam que restasse muito do céu a observar e que continuavam a piscar como sempre. Na verdade achou o brilho mais intenso, devia ser o contraste com aquele fundo sombrio que o céu formava. Perdeu-se nessa visão descomunal e estranhamente reconfortante, sem se incomodar com seu caráter assustador. Pareceu-lhe ser algo novo, nunca havia testemunhado coisa parecida, dificilmente saia da rotina. Isto lhe causou certa paúra. Quando se voltou, viu a mãe recostada na poltrona onde costumava ler. Ela já não respirava mais.

Vertigem

2008-12-15T11:02:00.000-08:00

Lágrimas melancólicas correm vagarosamente por seu rosto, quentes, amargas, e morriam em seus lábios. Sua visão é tomada cada vez mais pela bruma espessa da insanidade. As respostas dadas por seu credo não eram mais um anestésico para a dor, seu médico há muito nada podia fazer, seus sonhos lhe haviam esvaído por entre os dedos, a ampulheta estava virada há tempos e não havia se apercebido. Seus ombros são baixos e refletem seu desânimo, a carga sobre eles é tamanha que pareciam estar prestes a desabar. Tinha medo, mas não sabia necessariamente o que temer. Achava que não seria justo se acabasse com tudo repentinamente, acreditava na arte de viver. Mas seus pulmões se comprimiam e o ar se tornava mais escasso, assim como a bruma se tornava mais densa e envolvente.

Detestava passar noites mal dormidas, isso lhe causava mau-humor, e há muito já não dormia bem. Tivera um sonho angustiante, depois de nem se lembrar da última vez em que sonhara. Em seu sonho as íris de seus olhos eram opacas, sem vida, e de repente sua cor se misturava com a água de uma visão submersa, a pressão sob seu peito crescia vertiginosamente, a luz refletia de forma esplêndida vista de dentro da água, tinha uma sensação de atordoamento e a superfície era cada vez mais distante. Repentinamente enfrentou a água com a velocidade de um torpedo, seu tronco se posiciona a quarenta e cinco graus de seu quadril. Havia emergido do azul, estava livre parcialmente, mas ainda sim não conseguia inspirar o ar com plenitude. Estava ofegante e o suor lhe escorria pela testa. Viu que ainda era escuro, mas mesmo assim se dirigiu ao lavatório. Precisava de uma ducha. Deixou um papel sobre a mesa e saiu andando.

Precisava de algo para sonhar, desejar; pois bem se sabe que amamos mais desejar do que o próprio objeto de nosso desejo. Talvez fosse isso que lhe faltasse. Mas odiava involuntariamente tudo, e se odiava mais pelo seu ódio. Sua autocrítica esmagava seu ser. Parecia se deparar em um ponto do caminho onde não mais haviam saídas. E isso de certa forma era até consolador, só havia uma escapatória. Depois de responder essa questão, nada mais se fazia importante. Dali onde estava ventava muito, sentia o frio em seu peito parcialmente descoberto onde se mostrava sutilmente um pingente radiante. Queria poder amar a vida intensamente, parou ali com o mesmo peso que é carregado por amantes mal resolvidos. Enquanto caminhava lembrou-se de quando era adolescente e da pergunta que ouvia freqüentemente: Porque teima em nadar contra a correnteza? Nunca teve tal resposta.

Observa tudo daquele ponto alto, pequenas luzes que passam e ficam, acendem e apagam. Vertigem. Volta-se para a lua que paira magnânima, enorme e brilhante. Não se lembrava de tê-la observado tão atentamente e por tanto tempo, era como se ela quisesse lhe dizer algo. Derramou apenas mais uma solitária lágrima. Ao mesmo tempo em que o frio tomava conta de seu corpo, se surpreendia com sua calma. A razão era algo pesado a ser carregado em tais circunstâncias. O som da cidade que se perdia de vista era de um blue piano que tocava a alegria de viver em um ritmo local. Olhou para o vazio sob a iluminação imponente da lua escutando o som que tocava incessantemente apesar do horário avançado. Inspirou, o ar veio de uma forma abrupta e profunda, a sensação era como a do primeiro e inesperado coito da juventude. Sentia o prazer se disseminar por seu corpo gélido. Quando repentinamente olha para o lado após ouvir um sussurro que disse: Vamos sair pra ver o Sol. Entrelaçam os dedos e se vão, em vão.

Ele & Ela

2008-12-08T15:04:00.000-08:00

Ele olhava carinhosamente para ela, nada mais importava naquele momento. Tinham de correr como fugitivos foras-da-lei para viver essa vida. Tocava seu corpo de curvas sinuosas com a voracidade dos dedos disfarcadamente pacientes. Adorava tê-la posta contra seu quadril, junta a si, formando um só corpo, sob o campo de seus olhos fixos, sob o alcance de seus dedos precisos. Ela clamava pelo toque de seus dedos e perguntava se ele estava bem. Ele pensava: Devo estar bem, meu coração continua a bater. A adorava e esperava ouvir os sons da resposta de uma manifestação recíproca. Não sabia se era necessariamente amor, mas os sons que ela fazia falavam por ele. Era a única que enxergava seu verdadeiro ser, sem necessariamente entendê-lo. Ela o exprimia da melhor forma possível. Sem ela, sentia-se incompleto. Inclinava a cabeça, virava-se para ela, tocava-a nos lugares exatos, nos momentos exatos e o som era perfeito. Música para seus ouvidos. Ali, era como além do arco-íris, era como se fosse amigo do rei. Um artista com o cunhão do verdadeiro significado da palavra. Tinha amor, esperança, e conhecia o seu verdadeiro eu. Esses momentos de toques e sons incessantes eram seu ópio, tudo se resumia em vazio naquela hora além daquilo. Daquilo, era impossível achar uma definição, podia ser tudo. O amor extrapolava suas veias e clamava sob seus dedos através das cordas dela, vocais. Os sons se espalhavam, e aquilo podia ser algo capaz de mudar o mundo. De mudar tudo pra sempre. Não podia ficar sem ela, sem sua voz, sem aquilo que lhe proporcionava. Era mágica. Muito além da ilusão dos campos de morango. O amor como a canção só tem razão se a cantar, não havia ele sem ela e música sem os dois.

Ela & Ele

2008-12-08T14:41:00.000-08:00

Ela acabara de perceber: ainda era uma criança. Não apenas sedução, era algo muito além. Olhava para ele fixamente, se perdia em sua visão, ele a distraia. Jurava ser a última vez. Mas vê-lo assim tão penetradamente com o movimento do círculo de fogo que o consumia era algo contra o qual não podia lutar. Adorava vê-lo queimando a frente do fundo que era o céu estrelado, virando cinzas com o passar do tempo, emitindo um sinal de fumaça de socorro. Mas não voavam mais heróis em seu céu. Parecia não haver mais nada em que se acreditar. Pelo menos estes a alegravam, ele e o céu, mesmo que de uma forma melancólica, ao lhe mostrarem todo seu brilho sutil. Deu mais um trago, olhou para ele novamente, odiava sentir-se como se a luta fosse em vão, sem propósito e com as cartas já marcadas. Por isso talvez ele a atraísse tanto, por isso talvez precisasse tanto dele, talvez por isso precisasse inspirá-lo apaixonadamente para dentro de seu próprio ser. Ele se misturava dentro de seu corpo como uma célula sem metabolismo próprio. Ele era ela, ele era dela, e ela era por fim ele, e ela dele. Percebeu amá-lo, mas perdeu-se desse pensamento ao tentar se lembrar da descoberta anterior, da qual também havia se esquecido. Esse era o momento em que passava a odiá-lo, a se odiar por estar com ele. Tentava se persuadir de que tudo era melhor antes de conhecê-lo, que estes poucos momentos de prazer não eram suficientes para manter uma relação como a que ela queria. Ele a fazia mal, mas ela era incompleta sem ele. Queria Jogá-lo fora, abandoná-lo. Mesmo assim sua primeira vez era inesquecível. Detestava-o ainda mais por ser tão cativante. Jogou a bituca e acendeu um novo cigarro.

Flores do Acaso

2008-12-01T07:34:00.000-08:00

Ele olhou para o lado, levou suas mãos a sua enorme calça xadrez, vestiu-a. Em seguida seus suspensórios, depois alcançou seus grandes sapatos, a peruca calva e colorida, e por último colocou seu nariz vermelho. Indo ao banheiro foi desolado por uma visão: contas acumuladas sobre uma pequena mesa. Continuou seu caminho como se estas fossem imperceptíveis, odiava ser dragado pela realidade. Passou o pó em seu rosto caprichosamente de forma a tentar disfarçar sua pequena e suave cicatriz no supercílio, pegou o enorme arranjo de flores e partiu. Havia comprado mais flores que o habitual, estava vendendo bem e sentia que hoje seria um bom dia. Ele tentava se convencer de que realmente não queria ter as mãos sujas. Seguindo com passos tranqüilos, porém obstinados, ele assobiava durante o caminho, e tudo lhe parecia poesia. Caminhava leve como uma pluma e saltitava com um sorriso irremovível de seu semblante. Observava atentamente o movimento das folhas das árvores que pareciam contentes com o soprar do vento e o suave raiar do sol da manhã, assim como notava as diversas expressões no rosto das pessoas que se cruzavam freneticamente pelas calçadas e seguiam rapidamente a se perder de vista.

Abordava sempre os casais, eram presas fáceis. Mas antes apreciava de forma desolada as ações dos amantes naquele parque. Ele se fazia de sombra, dançava, se expunha teatralizando seus gestos, fazia malabarismos, quando ignorado os ridicularizava; era como se ali fizesse algo de importante e original. Em geral as pessoas riam e se alegravam com ele. Aquele som do contentamento desconhecido penetrava seus sentidos de forma atordoante e parecia lhe conferir algum propósito. Era bom naquilo. Antes do cair da tarde entediou-se e resolveu descansar. Removeu parcialmente a maquiagem de modo grosseiro com um trapo e água do chafariz do parque, guardou seu nariz vermelho e a peruca. Decidiu parar por ali e sentar-se para continuar a ler seu romance. Adorava isso, podia sentir o mundo de outra forma, algo além do que sua sensibilidade podia captar, seus olhos enxergavam ali o que no mundo real podiam apenas ver. Era como se colocasse óculos e passasse a enxergar naquele momento a simples verdade. Seu coração batia, seu sangue fervilhava sem amargor enquanto lia. A tarde foi caindo sem que percebesse e pensou que estava cansado de mais para se concentrar naquela aula, queria aprender da vida, vivendo. Quando a iluminação natural foi se tornando mais escassa e já não podia mais ler com clareza fechou o livro com pesar e decidiu aguardar mais uns instantes para contemplar o sol que estava por se pôr. Blasfemou contra a luz que se deixava morrer, mas contentou-se com o esplendor escarlate de sua morte. As cores faziam um espetáculo à parte no céu.

Sentado, com o dia se esvaindo perante seus olhos pensou na vida longe dali que um dia o havia pertencido e em seus sonhos outrora sonhados. Apercebeu-se de que há tempos não sonhava mais. A tranqüilidade de um outono adormecendo o dominava. A fuligem e secura do ar contribuíam para um pôr-do-sol esteticamente esplêndido, magnânimo. O que o consolava ainda mais era o fato de que o sol brilhava dia após dia em todos os poucos lugares que havia conhecido, e isso fazia com que não se sentisse o único. Incomodava-lhe de certa forma o fato de se adequar pacatamente a solidão. O tom avermelhado tomou conta do horizonte de uma forma impiedosa, até que a escuridão o consumisse aos poucos, e ele partiu. Caminhava leve, chutando as folhas secas caídas no caminho e se equilibrando alegremente sobre a tênue guia com os braços abertos; o caminho era longo. Observava o panorama, gostava de ver a frieza das anônimas luzes da cidade. Quando, tarde da noite, um inesperado estrondo rompe com o silêncio sublime da escuridão. No momento em que o rapaz percebe uma agitação anormal em frente a uma agencia bancária, seguidos pelos estrondos, pequenos projéteis de metal se deslocam vencendo a resistência do ar rapidamente. No momento em que, por motivo indeterminado, a trajetória deles, do metal e da carne, se cruzam. Dois corpos ocupavam ali o mesmo lugar no mesmo espaço de tempo. Ele cai vagarosamente sobre a guia da calçada. Seus braços são vencidos também pela força da gravidade e encontram o suporte frio do chão, então uma de suas mãos deixa escapar as flores que não havia vendido. Seu corpo fica ali ignorado, estático, entre a rua e a calçada, estendido atônito e com os olhos abertos.

Réquiem do Além Mar

2008-11-26T10:30:00.000-08:00

Seus passos eram trêmulos e cansados, mal levantava os pés do chão a cada passada, prosseguia em linha de acordo com o cadenciado trote da boiada. Sabia que só quando há valas ou cavas de rios é que o homem põe por riba pontes. Olhou para os rostos e corpos cadavéricos que ali marchavam, as pessoas mal se falavam ou dialogavam de qualquer outra maneira. O foco era o chão, e o trote, sincrônico e inquestionável: réquiem. Era tarde para que aqueles diabos que haviam acordado tão cedo e cujo troco em seus bolsos era tão ínfimo pudessem parar para refletir, com muita calma pra pensar e terem tempo pra sonhar. Não havia como se conduzirem por bossa, a vida precisava ser ganha, sofregamente, dia após dia. O Sol já não pairava mais sobre eles. Tinham na crença, uma prisão, e ao mesmo tempo o anestésico. Tão necessário. Viver era preciso, navegar não. Não se permitiam desejar muito mais do que isso.

Ali se lembrou repentinamente do sonho que tinha de ensinar crianças sem instrução. Prezando por uma ordem, esses bons selvagens tinham ao menos necessidades fisiológicas mínimas supridas. O que faria algo mudar se nem ao menos levantavam o olhar e buscavam enxergar a sua volta; o ânimo para fazê-lo era comprimido por cansaço guerreiro-conformista e pelo medo de se deparar ao lado com uma realidade ainda pior, ou até se enxergar pior. Encurralado a espera de seu trem, bufava, estava com muita pressa, o dia pareceria escorrer-lhe entre os dedos, porém deixando um ranço viscoso na palma de sua mão. Odiava o sentimento de nem poder ao menos reclamar de suas condições e resmungar de sua existência pacata, sabia ser de certo modo privilegiado. Mas vivia sem enxergar nem ao menos viver, e evitava pensar nisso.

Chegando em casa, o filho pródigo do sistema jogou a pasta sob o sofá como sempre fazia, tirou com os próprios pés seus sapatos gastos de forma desproporcional pelo lado de fora os deixando no meio da sala e arremessou-se em frente à TV ao mesmo tempo em que a ligava com o controle remoto. Estava quase na hora de seu seriado preferido. Ao se aperceber que faltavam ainda alguns minutos correu para a cozinha e colocou um congelado no forno de micro ondas. O jornal noticiava imparcialmente como sempre uma guerra em algum lugar mais pobre que o seu. Esperava que aquilo tudo fosse longe de sua casa. Ao tentar refletir minimamente depois de ter sido evocado pelo termo guerra, lembrou-se do cartaz que havia visto de um novo filme do gênero chamado Apocalypse Now. Não sabia por que se importavam tanto, a violência parecia ser algo normalmente cotidiano. Vendo tudo aquilo ouviu o alarme do forno e correu mais uma vez rumo a sua subsistência. Fixou mentalmente na agenda que gostaria de assistir a tal filme. Ficou estressado, odiava a sensação de ter algo por fazer. Mas pouco pensou sobre isso, o seriado estava por começar.

Abriu os olhos, o astro rei já estava surgindo com imponência. Depara-se assim que levanta com contas sob a mesa e ainda estava atrasado. Saiu apressado com sua casaca e maleta na mesma mão, procurou seu mp3, isso por vez o tirava d’ali rumo à imaginação, a inconsciência. Não o encontrou. Estava com pressa e bateu a porta. Também de maneira inconsciente, o barco da vida lhe levava, no rumo em que a correnteza propunha. Arrumou-se dentro do elevador, mais sem de forma alguma mudar seu aspecto desalinhado. Havia partido sem nem ao menos tomar banho ou café da manha. Detestava comer apressadamente. Durante o caminho até a estação já podia sentir o visco em sua pele e isso lhe gerou uma repugnância. Parecia não haver algo de novo no front. Já no trem levantou corajosamente sua visão do chão em rumo da música que se propagava. Era uma gaita, sempre tivera vontade de aprender a tocar, mas era desafinado. Imaginou como seria deixar algo para outras gerações; sair e voltar às fileiras. Mas ali no calor todos se encostam e o sonho da razão produz monstros. Portanto, sem caneta nem papel em mãos as idéias fugiam, esquecera-se.

Aquela música o fazia se sentir bem. Saindo dali, após mais um longo caminho se trancou na gaiola de vidro evitando questionamentos, tudo deveria ser tratado como normalidade. Era nada mais que uma extensão burocrática. Lembrava-se de alguns relacionamentos e se questionava se em algum teria vivido o amor como o das telas de cinema. Pensou que nunca chegaria talvez a um raciocínio sobre lembrança, recordações e amor. Mas sabia que nada era como nas telas. Queria apenas ver gol. Era um solitário, mas ao menos se vangloriava secretamente de ter se livrado dela, aquela que queimava forte, garganta a baixo. Nada se perpetuava muito em seu pensamento e foi atraído pela luz vinda da janela. Ao menos ficava de frente para ela, podia ver o que sobrara do céu. O que mais adorava era quando aviões decolavam e eram vistos ao longe dali. Virava-se apenas para olhar os ponteiros do relógio. A angústia e o desânimo pareciam comprimir seu ser até quase o ponto de expelir lágrimas amargas. Nunca havia sonhado com aquilo. Mas lembrou-se daquela gaita ressonante e respirou. Veredas.

O fim do expediente chegou, saiu. Os rostos pareciam os mesmos, e ninguém lhe oferecia um chá para azia. Não se recordava de ter escolhido tal papel no espetáculo do mundo. Seus demônios queriam falar com ele. O céu perdia a cor, anoitecera. As notas da gaita ainda ressoavam em sua mente e lhe forneciam de certo modo coragem. Decidiu surpreendentemente descartar a última condução e foi a pé. No meio do caminho resolveu parar para urinar, apontou para uma parede em um canto escuro e fogo. Enquanto se satisfazia, pensou na diferença entre homens e animais. Concluiu que talvez os primeiros criassem normatizações apenas para se diferenciarem dos segundos e tentarem se fazer valer de sua categoria de sapiens. Era como se tivesse descoberto o propósito da vida, mas esse pensamento logo lhe evaporou da mente com outras idéias suscetíveis. A visão era a mais linda vista por ele até então. Tantas estrelas para pouco céu.

Sabia que havia se esquecido de algo, agora, da forma mais inconveniente sentiu a sua falta. A necessidade. Estava chovendo. Impressionou-se por não ficar imediatamente irritado. Olhou para cima, sentiu as gotas tocarem seu rosto, não eram amargas como as suas. Abriu os braços, sorria incontroladamente. Fechou os olhos e visualizou repentinamente um malabarista sobre um tênue cabo, segurando o bastão na horizontal, caminhando sobre o infinito. Não conseguia achar a palavra para definir tal sensação inusitada. Começou a rodopiar com os braços abertos, o sorriso no rosto, olhando para cima. Continuou, e as flores do canteiro pareciam mais belas. Gargalhava animadamente. A gaita voltou a ecoar e as gotas não cessavam. O sertão virou mar. Tornara sua vida a bombordo, a prosseguir independentemente da maré, em mar aberto, com o vento húmido e o Sol apenas se confrontando contra seu rosto e sua inevitável trajetória. Nunca mais fora visto ali.

Bom dia!

2008-11-25T05:39:00.000-08:00

Espero aqui, fazer algo útil, tentar levar veredas da única forma que me vejo capaz: as palavras. Não sei mais o que esperar da vida, mas algo em mim diz que não estou errado quanto a isso. Espero assim, de uma maneira gratuita fazer algo que possa interessar a alguém; significar algo, dizer algo. Gostaria que minha primeira postagem fosse uma crônica denominada de “O Trenzinho Caipira”, não pelo seu conteúdo, mas por seu significado pessoal especial. Mas infelizmente não a considero ainda acabada, e talvez nunca o faça. Então decidi deixar um recado aqueles que eventualmente passem por aqui.
Venho apenas como mais um gato sobre telhado de zinco, com minhas palavras ordinárias e anônimas buscar dialogar com meus diabos e tentar realmente dizer. Não sei se o que tenho a falar é de considerável importância aos outros, mas se nos sentimos tão cheios de coisas a dizer, me pergunto qual a razão para não fazê-lo. Sendo assim, cheguei aqui neste espaço, como um sonhador jovem de mais para se desiludir buscando como todos encontrar nosso farol no meio da espiral, com muita calma pra pensar e tempo pra sonhar.